C’est la frustration qui l’étreignit en premier, l’humiliation ensuite. Ses joues pâles prirent une teinte rose et ses yeux se teintèrent d’indignation tandis qu’elle fixait l’homme en face d’elle. Elle avait réservé. Elle avait épelé son nom – trois fois, même, comme s’il était si compliqué que ça ! – et la personne au bout du téléphone lui avait dit que sa réservation était notée et qu’on l’attendrait donc. Alors comment se pouvait-il que, maintenant qu’elle se trouvait devant le pupitre du hall d’entrée, on la regarde comme si elle fabulait ? Pendant une seconde, Roxane fut traversée par une idée qui lui donna des sueurs froides. Et si c’était un coup de Mike ? Et s’il avait payé quelqu’un pour la ridiculiser quand elle se présenterait au restaurant ? Mais comment aurait-il pu savoir qu’elle comptait venir ici ? C’était idiot, incohérent, mais Roxane ne sut pas quelle autre explication trouver à cette situation grotesque. Non, il ne lui vint pas à l’esprit qu’il y ait pu avoir un problème avec la réservation, que la personne ayant noté son nom ne l’ait pas immédiatement inscrit dans l’agenda ou le registre ou quelle que soit la chose qui permettait de vérifier qu’elle avait bien réservé une table à son nom. La colère lui oppressa la poitrine et elle fusilla le jeune homme du regard, comme si cela allait le faire subitement changer d’avis. Face à son regard impavide, Roxane serra les poings. Quelles options lui restaient-ils, finalement ? Elle pouvait exiger la venue du directeur mais il serait certainement du côté de son employé et encore moins impressionné que ce dernier. Si elle avait  eu le physique et l’allure de Tammy, les choses en auraient certainement été autrement, songea-t-elle amèrement avant de s’offrir une dernière fois en pâture au ton condescendant du garçon. « Pouvez-vous au moins me dire qui prend les réservations ? Peut-être que lui pourra s’en souvenir… » Elle détestait cette sensation de devoir supplier pour exercer son droit de s’asseoir à une table. Pourquoi avait-il fallu qu’elle désire venir dans cet endroit superficiel et qui n’hésitait pas à dénigrer ses clients potentiels ? Elle avait voulu se prouver quelque chose, au moment où elle avait téléphoné, mais maintenant, elle ignorait ce qu’elle fabriquait là en premier lieu. Si vous n’avez pas de réservation, mademoiselle, vous devez vous en aller. Il avait sciemment élevé la voix, pour la mettre encore plus mal à l’aise, répétant de sa voix mécanique et intraitable l’impossibilité d’accéder à sa demande. Mortifiée d’être traitée de la sorte, elle eut l’impression d’être renvoyée à son adolescence, le pire moment de son existence. Elle formula son attaque toute prête – qu’ils devraient se fier au portemonnaie de leur client, pas à leur apparence (un regard méprisant du serveur avait suffi à Roxane pour comprendre la véritable nature du problème) – quand une voix masculine s’éleva. Roxane reconnut son timbre sans même le voir et elle reporta les yeux sur le visage désormais surpris de l’employé. Quand il se concentra à nouveau sur elle, elle n’eut même pas la force de lui adresser une sourire victorieux – car il n’y avait aucune victoire dans le fait d’être secourue par Brandon Rose – mais elle passa la frontière invisible qui la séparait des gens ‘biens’, découvrant le jeune homme attablé, à quelques mètres de là. Elle se sentit désormais mal à l’aise, comme une fraudeuse qui n’avait rien à faire là. Rejoignant la table de Brandon, elle s’y assit – ou plutôt, s’y laissa tomber, comme si ses jambes allaient subitement l’abandonner – et émit un soupir. Elle n’était pourtant pas soulagée. Que du contraire, le poids qui écrasait son cœur venait de s’alourdir et elle s’accouda à la table, se prenant la tête dans les mains. « Je ne suis même pas sûre d’avoir encore faim » confessa-t-elle, dépitée. Toute cette histoire lui avait coupé tout envie de manger – surtout quelque chose qui venait des cuisines de cet établissement prétentieux et irrespectueux. « Heureusement que Brandon Rose est toujours là pour veiller sur moi, hein ? » ajouta-t-elle, d’une voix légèrement cynique tandis qu’elle caressait distraitement la nappe sans oser le regarder.

flash-back, 10 ans plus tôt.
Elle n’avait pas bougé de son coin depuis une bonne vingtaine de minutes. Les yeux rivés sur Mike, elle ne le quittait pas du regard, le cœur broyé par ce qu’elle voyait, par l’habitude que c’était devenu de le voir agir ainsi, en public. Toutes les filles semblaient tout à coup exister à ses yeux. Toutes les filles sauf elle. Subitement, c’était comme si elle était devenue transparente, voire invisible, et le désintérêt dont elle était victime la rendait malade. Et la dose de cocaïne qu’elle avait ingérée la demi-heure d’avant n’aidait pas à calmer les battements fous de son muscle cardiaque. Au milieu de cette fête surpeuplée, Roxane ne voyait que Mike. C’était comme si tous les détails qui l’auréolaient étaient devenus flous, incertains. Il n’y avait que Mike qui gardait sa netteté et le sourire ravageur qu’il arborait suffisait d’achever l’âme en peine de la jeune femme. Tétanisée par la jalousie, elle était réduite à l’état de spectatrice, recluse dans son coin, tandis que les rires et la musique l’assourdissaient. Ses doigts jouaient avec un gobelet en plastique et elle baissa les yeux pour observer le liquide sombre et indéfinissable qui tournoyait légèrement au fond. Elle n’avait plus soif, plus envie de rien, mais pourtant elle plongea le nez dans son verre et le but d’une traite, malgré la forte dose d’alcool qui lui brûla l’œsophage.  Quand la dernière goutte coula sur sa langue, elle lâcha le verre et ferma les yeux, prise de vertiges. Tout plutôt que de voir les deux blonds collés l’un à l’autre, beaux comme des dieux, si bien accordés, offrant une vision parfaite. Tout plutôt que de se comparer à Tammy, à qui elle n’arrivait pas à la cheville. Et cette constatation ne fit qu’accentuer son interrogation : comment avait-elle seulement pu atteindre les draps de Mike quand le monde était peuplé de filles comme Tammy – enfin non, personne n’égalait Tammy – des filles sexys et hypnotisantes, des filles qui n’avaient qu’à esquisser un sourire pour obtenir les faveurs de l’homme qu’elles désiraient. Roxane, personne ne la voyait comme ça. Elle n’était que la gamine effrontée qui trainait dans leurs sillages et à qui Mike concédait parfois son attention, absorbant par la même occasion tout le mal être qu’il lui avait fait ressentir. Un baiser de Mike et Roxane oubliait l’humiliation. Une caresse, un mot soufflé à l’oreille et c’est tout son corps qui se soumettait au jeune homme. Et c’était à chaque fois la même rengaine : elle le haïssait, le maudissait d’être aussi insensible à sa détresse, se demandait ce qu’elle espérait encore de cette relation et se promettait de ne plus céder, de quitter ce cercle vicieux, puis il tournait son regard vif vers elle et elle se sentait transpercée, il lui adressait un sourire charmeur et son cœur fondait comme neige au soleil, il s’approchait, glissait un bras autour de sa taille et l’attirait à lui et elle abandonnait toute raison. Mike avait cet effet-là et c’était pour ça que Roxane se retrouvait à nouveau à graviter autour de lui, attendant qu’il se lasse de ses conquêtes et se consacre à elle. Cela pouvait prendre des heures – c’était d’ailleurs le cas, la plupart du temps – mais elle pouvait aussi attendre indéfiniment et réaliser, quand tout le monde était vautré dans un canapé ou à même le sol que Mike avait disparu et qu’elle n’était pas celle qu’il avait choisie pour le rejoindre dans son lit. C’était là que c’était le pire, lorsqu’elle se tenait au milieu d’une pièce pleine de dépravés endormis, seule consciente du lot, seule avec sa conscience qu’elle avait une fois de plus attendu en vain. Ce soir, elle n’en était pas encore à ce stade mais le voir avec Tammy la compressait plus que de le voir avec n’importe quelle autre fille et elle peina à détacher son regard trouble du couple parfait. Elle profita de cet instant de détermination pour se décoller du mur et attraper la première veste à lui passer sous les doigts. Elle devina le symbole de l’équipe de football et, sous le tissu, le bras musclé de l’un des joueurs. Il tourna les yeux vers elle en sentant sa prise et un sourire étincelant brilla entre ses lèvres charnues tandis que son regard glissait sur le corps décharné de Roxane. Elle savait qu’elle n’avait pas la poitrine opulente, les hanches apparentes ou les courbes requises mais elle avait depuis longtemps appris qu’en des moments pareils, c’était bien le dernier des soucis des garçons. À ce stade d’ébriété, ils prenaient ce qui leur passait sous la main et elle se laissa donc aller contre lui, plus parce que ses jambes flageolaient que parce qu’elle cherchait le contact, consciente qu’un rejet éventuel était fort peu probable. Elle ne l’aurait pas supporté, d’ailleurs. Le type lui glissa quelque chose à l’oreille et Roxane acquiesça, comptant sur sa poigne de fer pour l’aider à avancer. Elle n’avait plus la force de rien, de toute manière. La vision de Mike avait suffi d’exterminer son envie de rester là, en spectatrice pathétique. Elle perdit toute notion de distance et de temps, tant les secondes étaient autant sujettes aux distorsions que les meubles qui habillaient la pièce. Une porte s’ouvrit, de ça elle se rendit compte vaguement et elle trébucha jusqu’au lit où elle se laissa glisser, rassurée par la douceur des draps. Elle réalisa vaguement qu’on la retournait, qu’on soulevait son t-shirt à l’effigie d’un groupe de rock, qu’on s’attaquait au bouton de son jean. Elle songea vaguement au fait qu’il n’essayait même pas de la dénuder complètement. C’était ça, l’effet qu’elle faisait : elle n’était même pas désirable au point qu’on cherche à la déshabiller. Il suffirait qu’elle écarte les cuisses et l’autre serait satisfait. Mike, au moins, avait la décence de faire ça convenablement, même si la dose de respect qu’il y mettait devait être aussi signifiante que celle qui animait les mains du joueur de football. Ne cherchant même pas à adoucir ses gestes, elle fixa le plafond avec l’étrange sensation de ne plus appartenir à son corps, de flotter dans l’air et d’assister à la scène. Elle perçut vaguement une présence supplémentaire mais elle ne chercha pas à l’identifier. L’idée même que plusieurs mecs puissent profiter de son état ne lui effleura même pas l’esprit et elle resta immobile, sans volonté propre, tandis que les voix s’accrochaient. La vague chaleur du corps du garçon s’écarta, disparut et les zones où il l’avait touchée une seconde plus tôt furent à nouveau les victimes de la solitude imposée. Qu’importe. Instinctivement, elle tira sur son t-shirt pour couvrir son ventre plat et pâle, les doigts serrés autour du tissu. Elle devina partiellement l’approche et frissonna à l’idée que le garçon revienne. Tout à coup, elle ne voulait plus être libérée de sa phobie d’être seule. Elle voulait être seule. Mais c’est une voix douce qui l’interpela et elle tourna la tête pour identifier les traits du garçon accroupit près du lit. Elle le fixa sans sembler le reconnaitre mais l’aura qu’il dégageait l’enveloppa d’un sentiment de sécurité qui emporta ses dernières réserves d’impassibilité. Des larmes voilèrent ses yeux clairs et roulèrent sur son nez et sa joue, imprégnant la couverture sur laquelle elle reposait. « Pourquoi il fait ça ? » souffla-t-elle en pleurant en silence. « Pourquoi il ne m’aime pas ? » Elle ne parlait pas du joueur de football, bien sûr, mais Bran devait s’en douter.

Même si tout le monde connaissait plus ou moins le passé de Roxane, rares étaient ceux qui pouvaient prétendre vraiment savoir. Ils avaient tous vaguement entendu parler de Mike, évidemment, ils se doutaient de la raison de sa disparition – si tant est qu’on ait remarqué l’absence de la jeune femme – et bien des histoires circulaient entre ceux à qui il arrivait encore d’aborder le sujet Bedelia. Ils étaient, pour la plupart, plus intéressés par les détails sordides que par la vérité et se délectaient probablement d’éléments humiliants, insignifiants ou même inexistants. C’était à celui qui livrerait le plus beau récit de la déchéance qu’avait été l’existence de Roxane. Comme si elle n’était déjà pas suffisamment pathétique à ses propres yeux. Mais, au fond, elle s’en fichait. Elle ne s’en était pas toujours contrefichée mais après des mois de remise en question et de pure réflexion sur ce qu’était son quotidien, la jeune femme en était venue à la conclusion qu’elle ne pourrait jamais changer ce qu’il s’était passé et qu’ils continueraient à l’accabler de leurs moqueries si elle semblait affaiblie par celles-ci. Mais si elle s’en fichait ? Si elle ignorait volontairement leurs attaques et agissait comme si elle était passée à autre chose, ils se lasseraient plus vite de leurs discussions stériles. Malheureusement, c’était une chose plus facile à dire qu’à faire. Et puis il y avait ceux qui avaient, un jour ou l’autre, été témoins de sa non-existence quand elle était avec Mike. Roxane la taciturne devenait le fantôme d’elle-même, si c’était encore possible. Elle se laissait entrainer par un courant trop fort, trop tumultueux et elle se noyait, plusieurs soirs par semaine, ce qui ne l’empêchait pas de recommencer, quelques jours plus tard. Mais Bran n’avait pas seulement assisté de loin à sa chute, il avait fait partie du cercle proche et presque fermé, l’élite, qui entourait de près Mike Neeson. Il était donc l’un des – si pas le – plus à même de se rappeler des  moments où Roxane avait été plus bas que terre. Elle n’avait aucune envie de replonger dans ce passé confus qu’elle avait eu tant de mal à quitter mais que pouvait-elle faire d’autre, maintenant qu’elle était assise face à l’un des témoins de cette ère lointaine et si proche à la fois ? Elle ne leva les yeux que lorsqu’il fit une suggestion qui la laissa perplexe et elle fixa sur lui un regard incertain, comme si elle se demandait s’il plaisantait ou non. Il n’en avait pas l’air, en tout cas, mais il fallait dire qu’elle ignorait pratiquement tout de Bran, malgré leurs rencontres passées. Elle en savait encore moins maintenant, après tant de temps passé ailleurs. Elle ne pouvait donc imaginer une seule seconde à quel point le cynisme l’avait gagné et l’avait emporté comme un ras de marée, comme elle l’avait été par la faute de Mike Neeson. Dès lors, elle ne pouvait qu’essayer de déchiffrer un mystère humain. Une vaine tentative, elle le savait parfaitement, car il n’y avait jamais eu plus mauvais juge du genre humain qu’elle. Elle ne répondit rien, faute de trouver quelque chose à dire, tout comme elle ne réagit pas quand il déclara être content qu’elle aille bien. Elle garda son masque, son impassibilité et ne réalisa qu’elle avait détourné les yeux que lorsqu’il prononça son prénom. Tu n’as rien à craindre. Son cœur coula au fond de son estomac. Et le mot s’échappa sans qu’elle ait le temps d’y réfléchir : « Pourquoi ? » Pourquoi l’invitait-il ? Pourquoi était-il content qu’elle aille bien ? Pourquoi lui assurait-il qu’elle n’avait rien à craindre ? Pourquoi avait-il toujours été de son côté quand elle n’avait jamais rien fait pour mériter sa sollicitude ? Toutes ces questions devaient, pour une fois, transparaitre dans le regard qu’elle darda sur lui, attendant sa réponse. Puis, comme si elle changeait brusquement d’avis, comme si elle ne voulait rien savoir, elle lui posa une autre question, presque accusatrice, comme si elle voulait le repousser, lui reprocher quelque chose quand elle n’avait rien à faire peser contre lui : « Tu le vois encore ? »

Flash-back, 10 ans plus tôt.
Elle étouffait. Tout son corps la faisait souffrir mais c’était sa gorge nouée qui était la plus douloureuse. Et son cœur. Son cœur meurtri, piétiné, réduit en pièces, en miettes. Était-il possible qu’un muscle subisse autant à cause d’une simple émotion ? Une émotion qu’elle ne pouvait même pas qualifier d’amour car, pour qu’il y ait de l’amour, il aurait fallu qu’il y ait de la tendresse, de l’attention. Or, à chaque fois qu’elle était le sujet de l’intérêt de Mike, elle se consumait sous lui, empoisonnée par son aura destructrice et égoïste. Elle savait à quel point il était nocif, pourtant, mais c’était comme une drogue. Une drogue plus forte et plus addictive que n’importe quelle substance illicite. Elle n’avait pas besoin de l’absorber puisqu’elle l’avait dans la peau à longueur de journée. Elle était incapable de se dépêtrer de cette illusion, elle avait beau se débattre, tenter de se raisonner, elle retombait toujours au point de départ, comme si un élastique l’empêchait de s’éloigner suffisamment pour qu’il se rompe. À un moment ou un autre, elle faiblissait toujours et était projetée contre la paroi qui entourait Mike et le rendait inaccessible. Et là, elle se maudissait de craquer devant Bran. Ç’aurait pu être quelqu’un d’autre, le résultat aurait été le même. Roxane n’était pas censée pleurer. Jamais. Elle était supposée garder son masque d’indifférence, tenir tout le monde à distance. Mais Bran était là et, au fond, elle s’en doutait, personne d’autre ne serait venu à son secours alors ça n’aurait pas pu être quelqu’un d’autre et c’était probablement pour cela qu’elle lâcha prise, s’enfonçant dans le tourbillon de ses tourments, ignorant si elle parviendrait à se remettre, à refermer le couvercle de son cœur trop petit pour contenir tout ça. À un moment, alors qu’il s’était levé et s’était éloigné, Roxane avait même cru qu’elle ne se calmerait jamais, qu’elle mourrait ainsi, étranglée par son humiliation, par la sensation de rejet qui l’anéantissait constamment. Mais Bran revint et sa voix lui envahit à nouveau la tête, malgré les larmes qui persistaient à s’échapper. Elle ne résista pas lorsqu’il s’efforça de la redresser, tout comme elle ne chercha pas à le repousser lorsqu’il s’installa à côté d’elle. À vrai dire, elle ne savait pas trop ce qu’il se passait parce que son corps refusait d’être contrôlé et c’est avec toutes les peines du monde qu’elle parvint à prendre le verre. Sa main tremblante fit entrechoquer ses dents avec le bord du verre lorsqu’elle pressa les lèvres contre celui-ci et si l’eau ne lui fit aucun bien particulier, elle eut au moins le mérite de ne pas aggraver son malaise. Elle fixa un bout de moquette qui se décollait, dans un coin de la chambre, tout en écoutant la tentative maladroite de Bran de la réconforter. Elle eut d’ailleurs beaucoup de mal à saisir le sens de ses mots, tant ils lui paraissaient lointains et creux. Fronçant légèrement les sourcils, elle tourna la tête mais ne la releva pas, la proximité avec Bran étant trop réduite. Amorphe, elle ne sentit pas ses doigts se relâcher et le verre lui échapper. Celui-ci émit un son étouffé en atterrissant à ses pieds, éclaboussant la moquette en silence, l’imprégnant comme l’esprit de Roxane était imprégné par la mélancolie. « Toi, tu n’as pas l’air comme les autres » dit-elle d’une voix qu’elle ne reconnaissait pas en redressant péniblement la tête, s’écartant juste assez pour distinguer les traits de Bran dans la semi-obscurité. « Qu’est-ce que tu fais ici ? » La question pouvait paraitre étrange mais c’est tout ce qui traversa les pensées de Roxane tandis qu’elle levait la main vers son visage pour en dessiner les contours, traçant des lignes d’un geste tremblant. Un geste qu’elle n’aurait jamais eu si elle avait été dans son état normal.

Roxane détestait se sentir dans cet état, incapable de savoir quoi faire de son corps et des secondes qui s’écoulaient. Elle détestait être en tête-à-tête avec sa conscience, avec son passé. Bran n’y pouvait rien, pourtant, mais à lui seul, il remuait beaucoup de choses. Trop de choses. Des éléments disparates, des éléments condensés, des éléments mélangés. Roxane avait pourtant fait un bout de chemin, pensait s’être remis les idées en place mais, à présent, elle n’en était plus si sûre. Pas quand elle se sentait si chamboulée par ce visage et cette voix. Elle était son pire ennemi, elle le savait. Elle donnait du pouvoir à un fantôme qui n’était même pas assis à cette table. Mais c’était comme s’il lui adressait son éternel rictus, installé confortablement derrière l’épaule gauche de Brandon Rose, l’annihilant d’une moue moqueuse, la réduisant à sa plus pâle copie. Elle aurait, au contraire, voulu dégager l’image d’une femme changée, une femme forte et indépendante, qui se contrefichait de son passé ou, en tout cas, s’en accommodait sans honte. Mais elle n’avait rien de cette wonderwoman, elle n’était qu’une gamine enfermée dans un corps malingre et sans saveur. Brandon voyait-il cela ? Pouvait-il déceler cette ombre qui la suivait partout ? La réponse, Roxane la connaissait. Évidemment. Bran semblait toujours avoir eu l’œil pour discerner ce double qui la malmenait, ce diable invisible mais loin d’être muet. D’ailleurs, c’était comme s’il criait plus fort, ricanant au creux de son oreille, à chaque fois que Bran la jaugeait, voyant en elle, voyant à travers elle. Il lui faudrait toute son énergie pour faire taire cette langue venimeuse. Il faudrait pour cela qu’elle se rappelle les exercices qu’elle avait appris en thérapie mais, préoccupée comme elle l’était par ce lien d’un autre temps, elle était incapable de se concentrer, de faire suffisamment le vide dans son esprit pour parvenir à revenir à des bases saines. Toute la théorie et la pratique s’étaient envolées dès qu’elle avait posé les yeux sur le jeune homme et ce n’était pas les minutes qui s’égrenaient qui allaient lui faciliter la tâche. La mine sombre, elle attendit la réponse, guettant celle-ci sur les traits de son interlocuteur. Elle voulait savoir avant que les mots n’échappent aux lèvres de Bran, elle voulait se préparer au choc d’aborder ce sujet qui lui remuait encore le cœur, bien que ça ne soit pas de la même façon qu’auparavant. Parfois. La nausée s’agita en elle, comme elle se figurait leurs discussions lorsqu’ils se voyaient. Se rappelaient-ils du bon vieux temps ou agissaient-ils comme si rien de tout cela n’était arrivé ? Nul doute que Mike devait jouer les nostalgiques – à supposer qu’il ait un jour cessé ses fêtes intempestives – mais Bran ? Il était indéchiffrable, aujourd’hui plus qu’autrefois même, et malgré son attention exacerbée, Roxane ne sut dire ce qu’il pensait réellement de Mike Neeson. Un rire lui échappa à l’insinuation du jeune homme et une grimace lui écorcha les lèvres. Instinctivement, elle avait détourné les yeux, comme pour ne pas voir la lueur sceptique dans le regard de son ancien sauveur. Elle se résolut toutefois à élaborer en haussant les épaules : « Tu crois vraiment que j’ai envie de retenter l’expérience ? » Le coup d’œil qu’elle lui jeta dénotait néanmoins d’un manque d’assurance, non pas à l’égard de ce qu’elle disait mais du fait qu’il la croie. « Je n’ai jamais eu de couleurs » répliqua-t-elle simplement, sans la moindre agressivité. Elle ne faisait qu’énoncer un fait, une triste description de ce qu’elle avait toujours été, adolescente comme adulte. Cela lui avait valu des moqueries, à une époque, mais ces dernières s’étaient muées dès qu’elle avait pénétré le cercle – du moins croyait-elle en faire partie à ce moment-là – de Mike. Consciente qu’elle devait avoir l’air d’une gamine ingrate, elle se mordilla la lèvre inférieure et fronça légèrement les sourcils en fixant le dessert que le serveur venait d’apporter. « Qu’est-ce que c’est ? » Puis, comme si elle se rappelait soudainement où ils se trouvaient, elle détailla la salle : « Ça t’arrive souvent de venir manger là ? » Elle n’avait pas voulu émettre le moindre jugement à son égard mais les choses étant ce qu’elles étaient, il ne serait pas étonnant que le Petit Coq soit un lieu familier pour Bran. Parfois, elle en oubliait qu’il était plus proche de Mike que d’elle quand il était question d’argent.  

Flash-back, 10 ans plus tôt.
Elle n’avait pas oublié qu’un instant plus tôt, elle était à deux doigts d’être abusée par un type dont elle ne se rappelait même pas le visage. Mais Bran, sans qu’elle le connaisse réellement, lui inspirait un sentiment de sécurité. Il n’était pas venu la secourir pour s’en prendre à elle dès que l’autre aurait déguerpi. Du moins c’est ce qu’elle en avait conclu devant tant de sollicitude mais maintenant qu’il se trouvait si près, à portée de ses doigts tremblants, Roxane ne savait plus trop quoi penser de cette approche. Bran avait toujours été là, dans le paysage, vaquant à ses occupations en arrière-plan mais elle était trop absorbée par Mike pour se soucier des allées et venues du jeune homme. Et puis, comme une image qui cesserait de trembler pour devenir plus nette, voilà qu’il était là, assis, la soutenant avec une douceur qu’elle n’avait pas l’habitude d’expérimenter. Cette constatation lui comprima l’estomac et elle réprima une nouvelle salve de larmes. À quoi bon pleurer encore ? Si elle en était là, c’était par sa propre faute et elle devait savoir, depuis le temps, qu’un peu de tendresse à son égard ne signifiait pas pour autant qu’on se souciait d’elle. La preuve, Bran répliqua qu’elle parlait sans savoir et un voile sombre vint se poser sur ses yeux trop maquillés et las. Elle ne lui en voulait même pas. Il avait raison, après tout. Elle parlait sans savoir, elle n’avait jamais rien compris à ce qu’il se tramait autour d’elle, s’était laissée portée par la vie, sans s’inquiéter des conséquences et même quand elle était malheureuse, au fond du trou, elle se laissait bercer d’illusions. Naïve, qu’elle était. Ridicule, pathétique, lamentable. Les mots dansèrent devant ses yeux vides qu’elle fixait sur ses doigts plus que sur le visage de Bran. Elle n’émit aucun son pour se débattre, pour le contredire, pour lui prouver à quel point il avait tort. Elle le laissa la juger comme les autres le faisaient, sans se demander ce qu’elle pouvait ressentir face à ces remarques et accusations. Alors, pourquoi était-il là ? Pourquoi était-il intervenu ? Avait-il été guidé par une quelconque conscience ou avait-il été envoyé par Mike pour récupérer son trophée ? Ah. Il fallait qu’elle soit folle pour se figurer que Mike puisse s’interroger sur son sort, elle le savait, mais y penser ne faisait que l’égratigner un peu plus, elle n’en était plus à ça près. Je n’allais pas te laisser seule comme ça. Elle ne sembla même pas l’entendre, tant elle était immobile, absorbant les sons étouffés de la fête qui battait son plein derrière la porte, enivrée par le parfum délicat et masculin qui se dégageait de Bran, consciente du malaise qu’éprouvait son corps et incapable de stopper son exploration presque aveugle. Un frisson lui parcourut les bras, hérissant sa peau au moment où il se déroba, s’écartant d’elle quand elle effleura les lèvres trop promptes à énoncer des faits blessants. Elle parlait sans savoir mais comment était-elle censée savoir de quoi elle parlait quand personne ne lui disait la vérité, quand personne ne faisait preuve de sincérité ?  Elle battit à peine des paupières lorsqu’il la força à cesser ses gestes maladroits. Elle ne chercha pas à se dérober à la prise, se contentant de refermer les doigts, les pressant en un petit poing serré, démasqué, fatigué. Elle l’écouta prétendre que ce n’était pas pour elle, ici, qu’elle méritait mieux. Et qu’elle le savait. Les larmes revinrent assaillir ses yeux, ceux-ci à peine secs, mais plutôt que d’éclater en monstrueux sanglots, elles roulèrent sur ses joues blafardes, silencieuses. « Tu parles sans savoir » lâcha-t-elle finalement, d’une voix blanche et étranglée. « Je serai toujours moi. Avant, j’étais invisible. Maintenant, je suis la pauvre conne qui s’est vautrée aux pieds de Mike. Alors dis-moi ? Qu’est-ce que je mérite, au juste ? Qui voudrait me regarder une seconde fois en sachant ce qu’il s’est passé ? » Si ses mots étaient d’une extrême lucidité, son esprit n’en était pas moins retourné, perdu dans le chaos de ses regrets et de ses complexes. « La preuve, tu ne supportes même pas que je te touche » ironisa-t-elle, les lèvres écorchées par un sourire polaire. En d’autres circonstances, si elle avait eu les pensées moins brumeuses, elle aurait eu honte de ce rejet, aurait cherché à tout prix à fuir sa présence. Mais elle ne s’en sentait pas la force et n’était même pas certaine de s’en soucier assez. Au lieu de ça, elle se passa les paumes sur les joues, noyant son maquillage dans les larmes en trainées nuageuses et disgracieuses. « Je vais rentrer chez moi » annonça-t-elle simplement sans toutefois effectuer le moindre geste pour s’exécuter.

À quoi rimait cette conversation ? Roxane commençait à se le demander. Bran et elle ne se seraient jamais rencontrés si ce n’était par le biais des soirées de Mike. Et maintenant que cette ère semblait s’être achevée, il n’y avait plus vraiment de raison pour qu’ils se forcent. Parce que Bran s’était senti obligé, n’est-ce pas ? Toutes ces tentatives de sauvetage vouées à l’échec, il y avait été poussé… Consciente d’être injuste avec le jeune homme, Roxane ne pouvait s’empêcher d’éprouver une certaine rancœur à son égard. Parce qu’il était ce lien avec le passé, parce qu’il la ramenait invariablement à cette ombre qu’elle cherchait à oublier, à renier. Et même si rien dans son attitude ne soulignait que ce soit volontaire, ça n’empêchait pas Roxane de se sentir mal à l’aise, d’avoir l’impression d’être sur la sellette. Alors elle croisa les bras sur sa poitrine comme pour se protéger de cette sensation qui s’insinuait en elle et tant pis si cela lui donnait l’air d’une gamine boudeuse. Et elle en voulait à Bran d’avoir encore des contacts avec son bourreau. C’était profondément injuste et puéril mais elle aurait voulu qu’à ce stade, tout le monde ait abandonné le diable. Au lieu de ça, elle restait l’éternelle marginale et Mike poursuivait sa route sans se soucier des conséquences de ses actes. Pourquoi fallait-il que le monde tourne autour de cet être égocentrique et égoïste ? Pourquoi fallait-il que son monde à elle tourne encore autour de lui ? Et pourquoi restait-elle là à se torturer lorsqu’il aurait suffi qu’elle se lève et s’en aille ? Son regard sombre glissa sur son interlocuteur. Parce que d’entre tous, c’était à Bran qu’elle faisait face et si elle voulait se convaincre qu’elle ne lui devait rien, qu’ils n’étaient que des étrangers, elle savait aussi qu’elle se mentait, qu’il avait fait bien plus que d’autres et que même s’il s’y était senti forcé, il avait agi quand le reste de l’univers se contentait de détourner les yeux. Alors elle n’avait pas vraiment le droit de le snober quand il n’avait rien fait pour le mériter, quand bien même ses sentiments vis-à-vis de lui étaient mitigés. Et son aveu ne provoqua qu’un haussement de sourcils teinté de mépris. Bien sûr. Pourquoi aurait-il cessé de voir Mike ? Il n’était pas sous son joug, il était maitre de son destin, il n’avait pas à éprouver de l’amertume en ce qui le concernait. Mais ça ne rendait pas la constatation moins douloureuse et Roxane réprima la boule qui naissait au creux de sa poitrine. Bien sûr que si, tu en avais. Comme une aquarelle. Roxane guetta la moquerie dans son ton et son regard méfiant se posa sur lui alors qu’elle affichait toujours cette moue butée, blessée, irrémédiablement collée à ses traits usés. Elle chercha quelque chose qu’elle ne trouva pas et haussa juste les épaules, faute d’avoir la réponse adéquate à sa déclaration. Détourner cette attention sur le dessert n’était qu’un moyen de ne pas s’enfoncer dans un échange qui, elle le savait, la paralyserait. Comme tout ce qui la touchait de trop près. Elle fixa la cuiller et vit son reflet dans le métal. Son visage était déformé mais elle pouvait aisément déceler son teint cadavérique et les ombres sous ses yeux mornes. Lentement, elle avança la main en direction de la part de gâteau et enfonça la cuiller dedans. C’était mou, onctueux et son bras trembla un peu lorsqu’elle porta la bouchée à ses lèvres tandis qu’elle écoutait la réponse de Bran. « Ne dis pas ça » souffla-t-elle quand il réévalua son envie de revenir à la façon dont elle avait été accueillie. « Ce n’est plus nécessaire de jouer les chevaliers à l’armure étincelante » continua-t-elle avec un pâle sourire. N’en avait-il pas assez fait ? Elle ne voulait plus être à l’origine du moindre changement, elle voulait juste qu’on oublie son double jeune et inexpérimenté. « Pourquoi ? Qu’est-ce qu’il s’est passé ? » s’enquit-elle lorsqu’il confessa n’avoir jamais quitté Fairview. Cela semblait être la source d’un trouble qu’elle n’arrivait pas à saisir. Mais s’était-elle seulement un jour assez souciée des autres pour les connaitre suffisamment ? Elle ne savait plus rien des aspirations avortées de Brandon Rose et pourtant, jusqu’à cet instant, elle s’était comportée comme si rien ne pouvait l’étonner. Et lorsqu’il lui demanda comment cela se passait pour elle, elle laissa passer quelques secondes avant de répondre, le ton mystérieux : « Il ne se passe rien ». C’était dit un peu abruptement mais n’était-ce pas la pure et simple vérité ? Elle avait investi un appartement, certes, était harcelée par son voisin (celui-là même qui lui prêtait de l’argent sans qu’elle ne lui ait rien demandé, sans raison valable, juste parce qu’il en avait trop, probablement) et passait son temps à lire les petites annonces sans jamais trouver un emploi qui lui permette de désirer sortir de sa coquille. « Je devrais être soulagée, non ? Une vie calme, sans tracas. Que pourrais-je demander de plus ? » dit-elle, cynique, en prenant une nouvelle bouchée du gâteau.

flash-back, 10 ans plus tôt.
Elle se sentait mal. Elle voulait juste s’enfoncer dans le lit et ne plus jamais en émerger. Elle voulait s’endormir et ne plus jamais se réveiller. Elle voulait que cette nausée la quitte, que son esprit soit délesté de l’étau qui l’enserrait douloureusement. Elle voulait que Bran s’en aille, aussi. Qu’il l’oublie, comme le faisaient si bien tous les autres. Qu’il retourne vaquer à ses occupations. Parce que tôt ou tard, il la délaisserait, lui aussi, et elle n’aimait pas entrevoir cette lueur d’espoir en sachant qu’elle allait disparaitre bientôt, happée par le désintérêt qu’elle suscitait chez tout le monde. Pourquoi serait-il différent, malgré sa sollicitude actuelle ? Pourquoi se soucierait-il d’elle quand elle n’était qu’un pantin qu’on manipulait à sa guise et abandonnait dès qu’on s’en lassait ? Son rejet n’était qu’une pierre supplémentaire à l’édifice qui se formait autour d’elle. Emmurée dans son malheur, elle était probablement vouée à mourir de solitude et de détresse. Alors pourquoi ne la laissait-il pas faire ? Pourquoi s’acharnait-il quand la laisser là aurait été plus rapide. Elle s’éteindrait d’elle-même, comme toujours, perdant toujours un peu plus foi en elle-même et la prochaine fois que Mike reviendrait vers elle, la lueur dans ses yeux serait moins brûlante, plus lasse. Bran ne faisait que retarder l’inévitable et en repoussant ses gestes maladroits, il n’avait fait que renforcer cette sensation qui prenait racine dans la tête de Roxane. « Ah bon ? » demanda-t-elle d’une voix si morne que cela trahissait l’inutilité de sa réponse. Elle se méprenait ? Vraiment ? Ou était-il juste coincé dans son rôle de sauveteur ? Mais même ce rôle-là avait ses limites et elle venait de les effleurer, les faisant reculer, lui faisait perdre pied. Elle cilla au son de la réplique, comme soufflée par la détermination qui en suintait. Mais l’écoutait-elle seulement lorsqu’elle était absorbée par le trou noir qu’elle voyait se former au mur et qui disparut lorsque la lumière éclaira la pièce. Habituée à cette obscurité, Roxane battit des paupières en grimaçant et pressa une main contre ses yeux pour les protéger de l’agressivité lumineuse, quand bien même l’intensité de celle-ci était faible. Maintenant, ça suffit. Sourde aux ordres du jeune homme, Roxane ne bougea pas d’un millimètre, ravalant la nausée qui s’invitait au bord de ses lèvres. C’était comme si tout avait été aspiré dans le trou béant entraperçu une poignée de secondes plus tôt. Elle se contenta alors de respirer, à défaut d’avoir la force de faire quoi que ce soit d’autre. Elle ne chercha pas à identifier les gestes de Bran aux sons qui lui parvenaient. L’eau coula. Elle décela bien les mouvements de son acolyte mais il fallut qu’il revienne à elle et lui fasse face pour que sa main retombe, noircie de maquillage ruiné. Le regard morne, Roxane le fixa sans sembler le voir. Et si ses paupières se fermèrent à l’approche de la main gantée, c’était plus par réflexe qu’autre chose. Frissonnant au contact des doigts sur son menton, elle ne chercha pas à esquiver sa main impérieuse et le laissa effacer les dégâts d’un air concentré, en silence. T’as pas besoin qu’on te regarde pour exister, tu sais. Elle soupira mais garda les lèvres closes. « Et j’ai tort ? Quelle valeur ai-je, à être seule, tout le temps ? » lui demanda-t-elle, la voix rauque, éreintée. « Non » Elle rouvrit les yeux lorsque les gestes cessèrent et elle darda sur Bran un regard trouble. « J’en demande trop, c’est ça que tu essaies de me dire ? Je n’ai qu’à laisser faire le temps ? Tu ne te rends pas compte que ça me pèse ? De n’être que ça ? Un jouet, une ombre ? Personne ne s’intéresse à moi en dehors de lui. Toi, tu ne m’aurais jamais remarquée si tu ne ressentais pas le besoin soudain de me venir en aide ». Elle ne lui en voulait pas, pourtant. Elle se contentait d’énoncer un fait. Parce qu’il avait visiblement une conception très idéaliste de ce qu’elle était. Mais il n’avait jamais ressenti ce mal qui la rongeait. Il ne savait pas ce que c’était que de se sentir seule constamment et de n’avoir personne à qui se confier. Elle l’observa tandis qu’il s’évertuait à la convaincre. Elle aurait aimé absorber un peu de ses certitudes mais elle finit par seulement baisser les yeux. Ce doux rêve, qu’il énonçait, il était lointain, inaccessible. Il n’arrivait qu’aux autres. Elle le laissa faire, pourtant, même si elle n’y croyait pas une seule seconde. Juste parce que le contact lui faisait du bien. Il n’était pas brutal, égoïste, trop franc. Il était précautionneux, soigneux, tendre. Si bon qu’elle aurait voulu que ça dure toujours. Mais le mot ‘toujours’ ne rimait pas avec l’existence de Roxane Bedelia.  Alors elle se contenta de l’écouter tout en appréciant les gestes attentifs. Elle le laissa déverser son assurance sur elle, tout comme ses confessions. « Tu as menti. En gros. Tu as menti à tout le monde. Et à toi-même » l’accusa-t-elle doucement sans bouger d’un cil. « Mais je n’ai pas cette force. Tu le vois bien, ça, non ? Et puis tu avais un but. Moi je n’en ai aucun ». N’était-ce pas cela le plus triste ? Qu’elle n’ait aucune perspective en dehors de Mike et que c’était précisément ce qui la retenait à lui ? Si seulement elle avait eu un rêve, elle aussi, elle aurait peut-être pu être distraite, déviée de sa course folle et vouée à l’échec. Mais la seule chose qui la rendait vivante, c’était quand Mike Whitman s’intéressait un minimum à elle. Alors, seulement, elle pouvait sentir son palpitant s’activer. « Je ne sais pas comment le trouver » se contenta-t-elle de répondre lorsqu’il conclut son sermon. « Tu pourrais m’emmener avec toi, quand tu partiras ? Juste le temps que je me retrouve… Je ne prendrai pas de place… » Pathétique, vous dites ? Le pire c’est qu’elle le savait parfaitement. Mais si l’engouement de Bran n’était pas parvenu à l’atteindre, elle voyait en la mention de New York un moyen d’échapper à cet univers clos dans lequel elle se noyait. Là-bas, personne ne se soucierait d’où elle venait ou de ce qu’elle avait fait. Elle aurait tout le loisir d’être celle qu’elle voulait être, même si, à cet instant précis, elle ignorait qui était cette personne. « Ah, mais qu’est-ce que je raconte » poursuivit-elle pour effacer cette prière ridicule. Elle voulait fuir, maintenant. Le masque fabriqué par Bran fonctionnait peut-être déjà, même si elle n’avait pas pris la peine de voir ce que cela donnait. Elle voulait juste oublier cette soirée lamentable et ne plus exister. Alors elle se redressa lentement, chancelante, et entreprit de se diriger vers la porte mais quand elle ouvrit celle-ci et que le brouhaha ambiant la percuta de plein fouet, elle trembla de tout son corps et referma aussi sec, s’adossant au mur  en peinant à respirer. « Va-t’en, s’il te plait » murmura-t-elle, s’enfonçant chaque seconde un peu plus dans son malaise. « Je ne veux pas être ce fardeau. Je ne veux pas que tu te fatigues inutilement. Je veux juste être seule ». Ne venait-elle pas de se plaindre du contraire? Elle le supplia du regard, comme si rien de ce qu’il avait dit ne lui était parvenu, ignorant que ses paroles pleines d’espoir glissaient doucement en elle, se creusant un nid pour germer à leur aise. Car il faudrait plus qu’une conversation isolée dans une maison pleine à craquer pour que les barrières épineuses qui la cernaient s’effritent et la libèrent enfin.