Clare envisageait sérieusement de troquer sa liberté contre un petit séjour en prison. Car abattre Arthur sur le champ, le traîner dehors et laisser son cadavre se faire picorer par des corbeaux lui semblait être une option des plus satisfaisantes. Elle l’aurait même fait en son âme et conscience, persuadée de rendre un service à toute la communauté de Fairview en supprimant de la surface de la petite ville cet énergumène qui, dès qu’il était question d’explications et d’excuses, ne savait que filer à l’anglaise. Oh, il ne voulait pas blesser Nessa ? La belle affaire, vraiment, maintenant que le mal était fait et qu’il ne chercherait sans doute pas à réparer les dégâts qu’il avait causés. Clare le regardait, interdite, mortifiée par tant d’impudence, d’ingratitude. Elle l’observa s’ébrouer, tituber comme un homme ivre et la répulsion qu’il lui inspira n’avait jamais été aussi acide, aussi physique qu’à cet instant. Elle voulait le prendre par les épaules et lui filer deux claques, lui ordonner d’arrêter de se comporter en gamin capricieux. Tout le monde souffre, qu’elle avait envie de crier, t’es pas la seul. Le monde entier n’est qu’un vaste océan de pleurs et de cris, de douleur et on a beau se démener, il en arrive toujours plus, vagues intermittentes et infernales qui se pressent contre le grillage, qui écorchent leurs mains grises et innombrables sur les pierres qu’ils s’efforcent de gravir pour apercevoir un p’tit coin de ciel bleu. Tout le monde souffre et rame pour le trouver, ce petit coin et il arrive même qu’on ne réussisse jamais, mais est-ce que c’est une raison pour fondre sur le premier type venu et le rouer de coups ? Est-ce qu’elle, Clare, allait gifler la première fille qu’elle croisait parce qu’elle avait sans doute eu le malheur de plaire à Nathaniel ? Non. Elle se tenait droite dans ses bottes et intimidait à sa douleur de se tenir tranquille. Elle aurait pu péter les plombs, elle aussi, depuis le temps mais elle avait choisi de se battre. Sa souffrance ne lui donnait pas le droit de tout envoyer en l’air comme ça, parce qu’elle en avait envie, parce que les folies de l’amour déçu permettaient tout et n’importe quoi. Elle refusait d’être la proie d’une telle aliénation, et ceux qui s’y laissaient entraîner n’obtenaient en rien son admiration béate. S’ils avaient choisi d’abandonner, alors qu’ils le fassent seuls, sans emmerder le monde de leurs jérémiades perpétuelles. La pitié qu’elle avait éprouvé pour Arthur disparut quand il claqua la porte sans même s’excuser, et elle fixa l’encadrement quelques secondes, incapable de faire un mouvement. Et elle qui avait pensé que cette soirée aurait pu être le moyen de lui pardonner ses écarts précédents… Les membres mous, vidée de toute énergie, elle ne remarqua même pas que Nessa s’était dégagée de ses bras et elle darda un regard stupéfait sur son amie quand elle émit l’idée d’aller chercher le dégénéré mental qui venait de s’enfuir. « Tu plaisantes, là ? » souffla-t-elle. Clare n’envisageait même pas la possibilité de l’éventualité d’une hypothèse incluant qu’elle aurait pu partir à la recherche d’Arthur Widmore sous une pluie battante, alors qu’il venait de prouver une fois de plus quelle lamentable loque il était, et elle n’arrivait pas à comprendre non plus pourquoi Nessa s’obstinait à vouloir le faire. D’autant plus qu’une jeune femme semblait déjà se charger de cette noble mission. Seulement, Clare ne pouvait que voir la détresse sur le visage de la puéricultrice, les traces de ses larmes, et tout ça occultait malgré tout le sang qui perlait encore un peu à ses lèvres. Et s’il apparaissait que Clare était loin d’être la voisine dont on rêve, en revanche, elle était une amie exemplaire. Poussant un long soupir, elle se passa la main dans ses cheveux, balaya la salle d’un regard circulaire (ne prêtant qu’une vague attention à Tristan qui bénéficiait d’ores et déjà de deux sauveuses providentielles) et revint à Nessa. « Il va revenir, d’accord ? Je vois mal où il pourrait aller avec ce temps. Surtout pas jusqu’à son manoir, en tout cas. La route est bloquée, je le sais, j’habite pas loin de chez lui. » tenta-t-elle maladroitement rassurer la jeune femme. Loin de briller dans ce domaine, Clare se mordit la lèvre et planta ses poings sur ses hanches. Toutes ses pensées se concentraient sur la porte, qu’elle priait désormais de s’ouvrir sur un Arthur si possible estropié d’un membre ou même plusieurs, mais tout de même vivant. Et ses prières s’exaucèrent à demi quand un grincement se fit entendre. Pleine d’espoir, la jeune femme leva vivement la tête et ne put contenir sa déception en voyant la jeune femme revenir seule, et dans un tel état. Très bien. Désormais, elle s’autorisait à paniquer. Et à être plus grossière que d’habitude. « Putain de merde. » jura-t-elle entre ses dents. Il allait lui payer. Au centuple. Widmore allait souffrir, elle se le promettait. Et l’agonie serait lente, douloureuse et particulièrement inventive. Mais elle échafauderait ses plans plus tard. « Je crois qu’on a pas le choix, finalement... » lança-t-elle à Nessa, résignée. Elle ramassa la lampe de torche et esquissa un mouvement en direction de la sortie. « Une idée d’où il aurait pu aller ? » Elle posait la question à la cantonade, tant à Nessa qu’à la jeune fille qui venait de revenir, pressée d’en finir avec cette soirée cauchemardesque et de retrouver le confort de son manoir douillet. Si toutefois il était toujours debout quand elle reviendrait.

Nessa n’avait jamais autant pleuré que depuis la disparition de son amie. Elle ne pleurait pas, c’était aussi simple que ça. Elle avait appris à se forger une jolie carapace, refusant d’être l’orpheline, d’être la pauvre petite fille dont les parents étaient morts tragiquement. Elle se devait d’être forte, pour ne pas attirer la pitié sur son compte et elle estimait avoir plus ou moins réussi. Jusqu’à la mort de Polly, du moins. Car, depuis, si ce n’était pas l’éviction pure et simple dont elle était victime, c’était les souvenirs qui embrasaient ses joues et provoquaient des crises de larmes involontaires. Généralement, cela se passait durant la journée et les enfants étaient trop distraits pour remarquer les sillons qui marquaient son visage. Elle détestait pleurer. Elle détestait cette sensation d’être impuissante, inutile. Qu’est-ce que cela lui apportait, au final, ces larmes ? Pas grand-chose à part des yeux rouges et gonflés, une douleur dans la poitrine, une oppression dans la gorge. Et pour couronner le tout, ça avait l’art d’épuiser. Pourtant, en voyant le désastre qui s’était abattu sur eux – et elle ne parlait pas de la tempête qui sévissait dangereusement dehors – elle n’avait pas pu contenir le sentiment de détresse absolue qui s’était emparé d’elle. Arthur était fou. De douleur. De chagrin. D’amertume. Arthur était incontrôlable et il n’y avait décidément rien qu’elle puisse faire pour le tirer hors de cette spirale infernale dans laquelle il semblait s’enfoncer toujours davantage. Y avait-il seulement une fin à tant de souffrance ? La mort était-elle la seule issue possible ? Nessa n’y croyait pas un seul instant mais en voyant le mal-être émaner de toute sa personne, elle n’était pas certaine qu’Arthur en soit aussi convaincu. La stupeur dans le ton de Clare l’atteignit en plein cœur. Non, elle ne plaisantait pas, c’était ça le plus triste. Même après tout ça. Mais elle commençait à se demander si elle n’avait pas tort de s’acharner autant et surtout pour rien. Clare était plus lucide, elle voyait bien que ce genre d’effort était vain, qu’on ne pouvait pas forcer quelqu’un à aller mieux. Ça devait venir d’Arthur, c’était le seul moyen. Mais que faire en attendant ? Comment supporter de le voir se débattre continuellement contre une situation qui les dépassait tous ? Elle ne pouvait pas ignorer sa détresse, agir comme si tout était redevenu normal. Muette, Nessa sentit le découragement s’emparer de chacun de ses membres et ses épaules s’affaissèrent légèrement, comme écrasées par le poids de sa conscience. « Il va revenir d’accord ? » Les mots, s’ils se voulaient rassurants, n’étaient pas très convaincants et Nessa leva un regard dépité vers son amie. Il pouvait ne jamais revenir, laisser un trou béant dans son sillage, comme Polly l’avait fait avant lui. Les gens seraient peut-être moins choqués par cette mort. Peut-être qu’ils s’attendaient même à un geste aussi désespéré. Et puis, Arthur avait dû lasser les gens avec son attitude provocatrice et irrespectueuse, comme si rien, dans ce bas monde, ne valait la peine qu’il s’y attarde. Mais si les gens ne pleuraient pas Arthur, elle le ferait. Abondamment. Avec cette même sensation d’inutilité qui l’étreignait quand elle pensait à Polly. Elle ne voulait même pas penser à l’enfer qui l’attendait si son ami décédait quelque part, sous la pluie, et qu’on retrouvait son corps défiguré, au petit matin, après qu’il se soit gorgé d’eau et qu’une odeur pestilentielle ait commencé à émaner de son cadavre. Un frisson d’effroi lui parcourut l’échine à cette pensée macabre. Perdue dans les méandres de ses réflexions, Nessa ne remarqua le retour de la jeune femme que parce qu’elle entendit le juron de Clare, un juron qui laissait clairement transparaitre de la frustration et de la colère. Revenant à la réalité, Nessa vit la demoiselle s’effondrer, trempée jusqu’aux os et visiblement dans tous ses états. Le cœur de Nessa manqua un battement, puis deux, à l’idée que sa prophétie se soit révélée prémonitoire et elle étouffa un nouveau sanglot derrière ses doigts tremblants. « Oh non » murmura-t-elle, la voix étranglée. « Il lui est arrivé quelque chose » Il est mort, avait-elle eu envie de dire, s’abstenant de justesse de proférer une telle catastrophe. « Je crois qu’on a pas le choix, finalement… Une idée d’où il aurait pu aller ? » Instinctivement, Nessa faillit répondre par la négative mais un éclair de lucidité lui traversa l’esprit et elle lâcha, en un souffle : « Le cimetière ! » Où aurait-il pu aller d’autre ? Quel autre endroit pouvait encore le rattacher à son existence ? Il n’y avait que Polly pour parvenir à l’apaiser. Attrapant la main de Clare, elle se dirigea vers la porte et, sans pousser la réflexion plus loin, poussa le battant pour se retrouver noyée sous la pluie battante. Ses cheveux se plaquèrent contre ses tempes et ses joues et elle oublia la douleur qui lui arrachait la lèvre. « Il doit être au cimetière, je ne vois pas où il pourrait aller, sinon » répéta-t-elle inlassablement tout le long du chemin, ne sachant si elle s’adressait à Clare ou si elle se parlait simplement à elle-même. Elle était tellement obnubilée par leur destination qu’elle en oublia la tempête qui faisait toujours rage autour d’elles et quand elle franchit les portes du cimetière, ses pas la menèrent instinctivement vers la parcelle de terre où reposait Polly. Arthur s’y trouvait bien et un soulagement profond envahit Nessa qui craignait son absence même si elle était persuadée d’avoir raison. Pourtant, elle s’immobilisa à quelques mètres de la tombe de son amie, observant la silhouette prostrée du jeune veuf, incapable de faire un pas de plus dans sa direction. Et s’il la repoussait à nouveau ? Et s’il l’ignorait ? Et s’il se montrait odieux ? Elle n’était pas certaine de pouvoir supporter son regard plein de reproche ni son ton cynique. Pas après une soirée comme celle-ci, en tout cas. Tournant la tête vers Clare, elle lui lança un regard inquiet. A cet instant, plus que tout, elle avait besoin du courage de son amie, de sa force, de sa détermination. « Il faut qu’on le ramène, qu’il le veuille ou non » dit-elle simplement, incapable de savoir si sa voix n’était pas assourdie par le chaos qui régnait autour d’eux. Poussant un soupir las, elle se concentra à nouveau sur la silhouette d’Arthur et elle combla les quelques pas qui les séparaient, annonçant sa présence d’une menace qui, elle l’espérait, aurait le résultat recherché : « Ça suffit, maintenant. On rentre. Et si tu oses encore me donner un coup, volontaire ou non, c’est moi qui t’assomme, t’entends ? » Ou Clare, se dit-elle, surtout, avant de se pencher sur Arthur pour passer un bras sous le sien, attendant que Clare fasse de même pour user de toutes ses forces et relever le jeune homme. Après tant d’émotions, Nessa comptait sur l’épuisement d’Arthur pour lui faire entendre raison et si elle n’y parvenait pas, elle l’assommerait. Pour de vrai. Il était hors de question qu’ils attrapent une pneumonie pour ses beaux yeux tristes.