Elle avait bien conscience que c’était le chagrin d’Arthur qui avait créé ce chaos. Finalement, elle n’avait jamais compris d’où venait cette animosité puis ce silence. Elle n’avait même pas eu la possibilité de faire son propre deuil de sa meilleure amie. Un jour elle était là, le suivant, elle ne l’était plus. Nessa n’avait pas compris son geste non plus. Elle ne pouvait que compatir à la douleur de la perte de leur enfant. Mais de là à opter pour la mort plutôt que de se battre contre le destin ? Affligée par le décès et surtout la façon tragique dont il avait eu lieu, Nessa était tombée dans une sorte d’apathie, d’incompréhension totale qui lui avait fait perdre pied durant quelques jours, ce qui avait suffit pour qu’elle perde Arthur dans la foulée. Lorsqu’elle avait finalement relevé la tête, incapable de pleurer son amie, elle s’était heurtée à un mur solide, impénétrable et, à nouveau, elle avait été inapte à réaliser ce qui lui tombait dessus. À présent, elle avait plus ou moins abandonné l’idée de saisir le sens de cette situation. Elle avait trop à faire à la crèche pour pouvoir s’occuper du reste et comme Arthur avait tout fait pour l’écarter de son existence, elle avait renoncé à l’envie d’ouvrir une brèche dans ce brouillard épais qui auréolait l’amour de sa meilleure amie. Elle n’était donc pas préparée à le voir ce soir, ni à encaisser son indifférence. Encore moins ses sarcasmes. « Voilà, problème réglé, Nessa va t'aider. Elle adore ça aider les autres, surtout lorsqu'ils n'ont rien demandé d'ailleurs. » Un frisson la parcourut et elle tourna vers Arthur un regard blessé. Ses gestes s’étaient mécaniquement arrêtés et si la douleur bataillait ferme dans son cœur, c’est l’injustice de ses propos qui la transperçait surtout. Se redressant lentement, elle cherchait les mots pour manifester son désarroi mais, déjà, Arthur s’éloignait, insensible à sa détresse, indifférent au mal qu’il semait dans son sillage. Serrant les dents et les poings, elle le suivit des yeux, incapable de se détourner de la vision qu’il offrait, écorché vif, incapable de refaire surface après le naufrage de sa vie amoureuse et familiale. Elle aurait voulu le confronter, lui demander qu’il explique le fond de sa pensée, quitte à souffrir davantage. C’était toujours mieux que la brume dans laquelle elle évoluait. Oui, elle avait voulu l’aider. Elle avait également compté sur leur lien avec Polly pour qu’ils se soutiennent dans l’adversité. Mais non, Arthur avait sombré tout seul et il avait préféré la laisser sur le pont, se contrefichant de savoir qu’elle perdait sa meilleure amie. Elle ne réalisa pas tout de suite qu’une larme s’était échappée, roulant sur sa joue pour y laisser un sillon. Elle avait si peu pleuré depuis la mort de Polly et il en était en partie responsable. Impuissante, la gorge serrée et donc incapable d’émettre le moindre son, elle observa son ami s’enfoncer davantage dans le gouffre, si c’était possible. Il se dirigea vers Tristan et abattit son poing sur le visage impassible du jeune homme. Nessa poussa une exclamation choquée en portant la main à ses lèvres. Quoi qu’ait fait sa victime, méritait-elle un tel traitement ? Et fallait-il absolument que ce soit fait ce soir, parmi tous les soirs qui composaient une année ? Figée dans son effroi, la jeune femme assista à la débâcle sans parvenir à faire un mouvement pour l’arrêter et observa donc les efforts vains d’une demoiselle pour le faire cesser son massacre. Quand Arthur se calma enfin – était-ce dû à la douleur, à la fatigue, ou simplement au fait qu’il réalisait la folie de son geste ? – c’est le rire de Tristan qui emplit l’atmosphère et la peau de Nessa se couvrit de chair de poule à l’idée de ce qui allait suivre. Les mots cruels du jeune homme transpercèrent Nessa, même s’ils ne lui étaient pas adressés et sa réaction fut instinctive, protectrice envers la mémoire de Polly, plus qu’autre chose. « NON ! » Elle avait voulu hurler mais sa tête tournait tellement qu’elle aurait été incapable de se rendre compte si elle avait crié ou si les mots étaient simplement venus mourir sur ses lèvres. Il n’y avait aucune excuse. Ni pour le comportement d’Arthur, ni pour la réaction de Tristan. L’électricité provoquée par la tempête ne pouvait pas être mise en cause. Ils n’avaient pas le droit de salir Polly. Incapable d’en supporter davantage, Nessa préféra aller s’assurer que sa grand-mère était bien installée plutôt que d’assister à une telle déchéance. Cependant, au moment où elle tournait les talons pour s’éloigner, elle vit Arthur se précipiter sur sa victime et, instinctivement, elle se précipita à sa suite, tentant de l’arrêter avant qu’il ne soit trop tard. Mais il était déjà sur Tristan et toutes ses tentatives s’avérèrent vaines, tant la force que déployait son ami était décuplée par la foule de sentiments qui devaient l’assaillir. « ARTHUR, ARRETE ! » s’égosilla-t-elle avant de tenter le tout pour le tout en essayant d’enserrer ses bras. Elle enroula ses bras autour de lui dans une piètre tentative d’étau mais, malgré sa douleur et sa tristesse, sa force n’était pas comparable à celle du fauve déchainé et, dans un moment d’inattention, elle fut heurtée par le coude d’Arthur. Sonnée par le choc, elle s’effondra avec pour seule réalité le goût du sang sur sa langue, la lèvre fendue lui procurant une douleur lancinante. « Arrête… »

Clare leva les yeux au ciel à la réponse de son voisin. Elle aurait dû s'y attendre, mais elle n'avait de cesse d'espérer qu'un miracle se produise, qu'Arthur reprenne enfin pied dans la réalité et qu'il cesse d'être l'enfant qu'il prétendait être depuis déjà trop longtemps. Naïf espoir, doux voeu qu'il n'était vraisemblablement pas prêt à exaucer ce soir, laissant le soin à Clare de ruminer sa mauvaise humeur, du moins jusqu'à ce que Nessa ne surgisse à ses côtés. Le visage de l'ornithologue se fendit d'un sourire ravi. Enfin quelqu'un de sensé, d'agréable, de gentil, bref, enfin quelqu'un qui n'était pas Arthur Widmore. « Ce n'est pas de refus. » répondit la jeune femme à la proposition de son amie, et l'aigreur avec laquelle son épouvantail de voisin les attaqua l'étonna autant qu'elle l'ulcéra. Pourquoi s'en prendrait-il à l'institutrice ? Se connaissaient-ils ? Et enfin, le plus important : n'avait-il pas quelqu'un d'autre à aller empêcher de tourner en rond ? La réponse était vraisemblablement oui, et Clare l'observa avec une certain satisfaction se diriger vers un type installé dans le fond de la pièce. Satisfaction qui se mua vite en horreur, quand les coups commencèrent à pleuvoir. Il lui sembla être devenue une statue de sel, incapable de bouger, figée par la violence de la scène apocalyptique sous ses yeux impuissants, grands ouverts sur la folie qui semblait s'être emparée de son voisin. Il fallait qu'elle fasse quelque chose, n'importe quoi. Alors pourquoi ne bougeait-elle pas ? Clare avait soudain très froid. Un froid qui lui creusait la poitrine, qui paralysait ses membres, qui l'empêchait même de réfléchir. Tout ce qu'elle pouvait faire, c'était assister à l'exécution de ce Tristan, spectatrice de l'autre côté de la scène, contemplant la tragédie grotesque qui se jouait à quelques mètres. Car il lui semblait que ce n'était pas réel, non, ça ne pouvait pas l'être, le Arthur qu'elle connaissait ne pouvait pas être capable d'une telle rage, d'un tel besoin de faire du mal. Le Arthur qu'elle connaissait était un enfant. Un enfant sans repères. Alors, tout ça, ce n'était qu'un cauchemar, pas vrai ? C'était une farce, une face noire qui devait s'arrêter immédiatement. Ce fut la voix de Nessa qui rendit ses esprits à Clare. L'asphyxie dont elle semblait être victime quitta sa poitrine, elle put enfin respirer, voir quelque chose à travers le brouillard rouge sang qui lui brouillait la vue et elle ne put arrêter son amie dans sa tentative désespérée pour calmer un Arthur visiblement possédé. Incrédule, Clare voyait ce visage déformé, enlaidi par la fureur. Elle voyait un étranger, un inconnu. Et il lui inspirait de la pitié, car tout ce qu'il y avait au fond de ce monstre, c'était de la souffrance. Hébétée, Clare regarda autour d'elle, cherchant quelqu'un ou quelque chose qui pourrait lui servir à stopper ce déferlement de violence inutile. Car la meilleure défense, c'était l'attaque et elle attrapa une lampe de poche. Au même moment, un cri lui fit relever la tête et elle vit Nessa s'écrouler. A partir de ce moment-là, Clare n'eut plus aucune hésitation et malgré la petite brune qui s'accrochait comme une désespérée à son voisin, elle approcha à grands pas et asséna un grand coup de lampe sur le crâne de cet inconscient, sans savoir si ça allait vraiment le décontenancer. « Stop ! Je te jure que si tu continues, ce que tu auras fait subit à ce type sera une aimable plaisanterie à côté du traitement que je te réserve ! » s'égosilla-t-elle en guise d'explication. Puis elle bondit et alla enserrer Nessa pour éviter qu'elle ne se prenne d'autres coups. Tremblante, Clare écarta les cheveux du visage de son amie dans un geste presque maternel et elle qui ne pleurait jamais, sentit les larmes lui monter aux yeux quand elle vit la blessure portée par Arthur. Ce n'était pas juste. Il n'avait pas le droit. Qu'importe qui était cette Polly dont il semblait défendre la mémoire, qu'importe sa colère, il ne pouvait pas à se foutre du monde comme ça. « Tu crois pas que t'as déjà assez de problème comme ça ?! » cria-t-elle, excédée, se sentant soudainement épuisée. La colère vibrait dans sa voix et son corps tout entier était parcouru de spasmes violents alors qu'elle écarta Nessa dont le sang venait goutter sur sa manche, sans qu'elle ne se rende compte, l'aidant à se relever tant bien que mal. Elle avait envie de crier « pense à ta vie, à ta famille, à tes amis » mais la constatation la frappa d'un coup, violemment : Arthur était un homme seul. Et c'était là, la vraie punition. La seule. « Nessa, ça va ? » souffla-t-elle enfin à l'adresse de son amie, le coeur battant à un rythme erratique tandis qu'un son aigu lui sifflait dans les oreilles et que ses tempes semblaient martelés par tout un régiment de cavalerie.

Elle était censée travailler, aider les autres en faisant passer du matériel de survie, mais pourtant Sasha était aussi inerte que son amie. Elle fit simplement passer les allumettes qu’un inconnu lui tendit et replongea dans sa léthargie. L’obscurité et l’humidité des tunnels étaient oppressantes mais pourtant elle n’alluma pas sa lampe torche et n’essaya même pas de commencer un feu, d’autres personnes étaient d’ores et déjà en train de s’y atteler. Tibby finit par se redresser, la présence de son amie lui faisait peut-être du bien, mais Sasha savait qu’à présent la jeune femme blonde ne voyait plus qu’en elle une condamnée qui l’abandonnerait bien trop tôt. Elle le voyait dans les yeux clairs de Tibby, ils portaient ce voile noir que Sasha connaissait si bien, le poids de la fatalité. Pourtant, elle essayait de garder la face, Tibby et elle déposa ses lèvres sur celles de Sasha avec la douceur qu’elle lui connaissait, lui faisant comprendre par ce geste qu’elle savait que Sasha resterait aussi longtemps qu’elle le pouvait, qu’elle ne voulait pas l’abandonner même si elle n’avait pas le choix. Les choses étaient claires entre elles et la jeune femme brune sourit tout en posant sa tête sur l’épaule de Tibby. Elle laissa échapper un soupir de bien-être alors qu’elle fermait les yeux, écoutant Tibby qui avait l’habitude de faire la conversation. Elle lui racontait ses histoires de cœur, celles que Sasha ne vivrait jamais par manque de temps, grâce à Tibby elle avait l’impression d’être au cœur d’un drame romantique. Tristan, Ronan, Tristan et ce petit nouveau avec qui elle avait couché, Arthur. Sasha ouvrit les yeux pour découvrir l’inconnu en question et son cœur s’arrêta. Littéralement. Elle connaissait tous les battements de son organe défectueux par cœur, elle pouvait reconnaître les palpitations fatiguées de celles qui ne l’étaient pas et là, plus rien pendant quelques secondes qui lui semblèrent durer de longues minutes. Elle redressa sa tête et porta sa main contre sa poitrine. L’inconnu la regarda, impassible et Sasha en fit de même, sa main retomba lentement sur ses genoux. « Tu…. Tu as…… avec lui? » balbutia t’elle à l’encontre de Tibby tout en regardant l’inconnu, son inconnu, celui qu’elle ne pensait jamais revoir, s’éloigner d’un pas déterminé. « Je… j’ai… » commença t’elle, prête à avouer à Tibby que cet homme était celui qui avait rendu possible l’une des choses sur sa liste. Elle s’arrêta en plein milieu alors que l’inconnu, Arthur a priori attrapa Tristan pour le plaquer contre le mur de pierre et le rouer de coups. Sasha étouffa un cri et se releva immédiatement. Elle ne comprit pas ce qui était en train de se passer, une histoire de noyade, de fille et les coups fusaient sans que personne ne puisse bouger. Ce n’est que lorsqu’Arya débarqua, criant à Arthur d’arrêter que Sasha comprit. Elle se rappelait ce jour où Arya était revenue à l’appartement, trempée jusqu’aux os. Elle lui avait dit avoir pris la pluie et Sasha, ayant dormi tout l’après-midi n’avait pas posé de question. Mais Arya connaissait l’inconnu, Arthur, et ce dernier accusait Tristan d’avoir jeté la jeune femme à l’eau. Une nouvelle fois son cœur s’arrêta et Sasha du se raccrocher au mur pour ne pas s’effondrer. Elle voulait foncer aider Arya, empêcher ce fou d’abîmer son Tristan même s’il ne daigner même plus la regarder mais elle était comme clouée sur place, comme Tibby vers qui elle lança un regard désespéré. Arya, Arthur, pouvait-il être l’homme en question ? Les cris continuèrent et ce n’est que lorsqu’une fille fût blessée par Arthur et que son amie lui asséna un coup de lampe torche sur le crâne que la situation s’apaisa. Arya était dans un coin, toute tremblante, Tristan au sol, le visage en sang et Arthur s’éclipsa. Malgré le départ de celui qui avait tout commencé, l’ambiance restait électrique. Retrouvant ses esprits, Sasha s’éloigna du mur pour aller s’accroupir près de Tristan. « Hey… » murmura t’elle d’une voix douce en repoussant quelques mèches qui tombaient devant les yeux tuméfiés de son ancien meilleur ami. Elle retira un mouchoir de sa poche et commença à éponger le sang qui s’écoulait de ses blessures avec douceur. Elle fût étonnée qu’il la laisse faire, mais à dire vrai, il ne semblait pas avoir assez de force pour se débattre, même face à elle et son corps frêle et malade. « Tu trouves toujours les ennuis toi… » commença t’elle tout en l’aidant à se redresser le long du mur. « Je suis censée mourir avant toi et pas le contraire, tu te rappelle ? » elle lui lança un petit sourire, histoire d’alléger l’atmosphère et jeta un coup d’œil vers Arya. Son amie avait besoin d’elle mais elle devrait attendre car Sasha devait le savoir, elle devait lui poser la question. « C’est vrai? » elle ne le regardait pas dans les yeux, elle continuait à éponger le sang qui coulait de son arcade sourcilière avec application. « Tu as poussé Arya dans l’eau? » son ton était doux, elle ne jugeait pas Tristan, elle ne le jugerait pas qu’importe sa réponse, elle avait appris à ne plus juger ses actes car il étaient toujours incompréhensibles pour elle. Elle n’essayait même plus, elle savait que Tristan serait toujours une énigme pour elle.

Spoiler:

Le goût acre du sang se répandit sur sa langue et elle grimaça. C’était davantage la sensation étrange du liquide chaud qui couvrait ses dents que la douleur qui la tétanisait. Instinctivement, ses doigts se portèrent à sa lèvre ouverte et elle frôla la plaie, le regard hagard. Tout à coup, c’était comme si le monde s’était tu, comme si les ombres qui la cernaient étaient devenues floues, comme si elle n’était plus réellement présente durant cette scène affligeante. Ce n’était rien comparé à la douleur lancinante que devait ressentir Tristan. Oubliant l’auteur du trouble un instant, Nessa porta le regard vers le corps inanimé du jeune homme. Qu’importe qu’il se soit attiré la foudre d’Arthur en proférant des horreurs, cela n’excusait pas le geste démentiel de son ami. Hypnotisée par la vision chaotique qui s’offrait à elle, Nessa réalisa qu’elle faisait erreur depuis le début. Qu’avait-elle espéré en se jetant dans la gueule du loup ? Que sa détresse parviendrait à bout de la folie qui s’était emparée d’Arthur ? Comme si ses yeux faisaient le cheminement, elle leva son regard clair et désorienté vers le bourreau et les larmes se remirent à rouler de plus belle. Quelle idiote elle avait pu être ! Arthur n’était plus son ami et comme il le lui avait si bien fait comprendre, il n’avait nullement besoin de son aide. D’ailleurs, Nessa ne voyait pas qui aurait pu accomplir un tel miracle. Arthur s’était enfoncé dans une spirale infernale et elle commençait à peine à en discerner la profondeur. Il n’y avait pas de remède, personne pour le faire remonter à la surface. Il s’était déjà noyé et ce, depuis une éternité. Pourquoi s’était-elle leurrée si longtemps ? Elle connaissait pourtant Arthur – l’ancien, en tout cas – et elle aurait dû saisir bien plus tôt l’ampleur des dégâts causés par le décès de Polly. Sourde aux exclamations environnantes, Nessa abandonna sa quête de réponses. Il n’y en avait pas. Arthur l’avait évincée de son existence et elle ne le voyait complètement que maintenant. Quand la brûlure lui arrachait une nouvelle grimace, quand elle sentait sa lèvre enfler sous son index et son majeur. Il avait fallu qu’elle soit touchée par la violence qui faisait rage à l’intérieur de l’esprit d’Arthur pour qu’elle comprenne enfin qu’elle ne pouvait rien faire. Qu’elle n’avait jamais pu faire quoi que ce soit, en réalité. Elle n’avait pas ce pouvoir. Elle aurait pu l’avoir, autrefois, mais Polly avait probablement emporté cette influence avec elle. Hébétée par cette succession de révélations, Nessa ne revint à la réalité que lorsque la voix de Clare la tira du cataclysme dans lequel elle s’était enlisée. Incapable de prononcer un mot, elle leva les yeux pour croiser le regard de son amie et esquissa un hochement. Non, ça n’allait pas du tout, en réalité. C’était même tout le contraire mais elle savait que la jeune femme en avait après son état physique et si elle faisait abstraction du feu qui irradiait de sa lèvre, elle allait plutôt bien. Bien mieux que Tristan, en tout cas. Il lui fallut tout de même encore une bonne minute pour retrouver ses esprits, tant le bourdonnement qui sévissait dans ses oreilles la perturbait. Attrapant maladroitement la main de Clare, elle s’aida de celle-ci pour se redresser. Les jambes flageolantes, elle sentait son cœur pomper, aliéné par les tourments tant physiques que psychologiques dans lesquels elle avait sombré. « Ça va, ça va » parvint-elle finalement à murmurer, ses doigts se resserrant inconsciemment autour de ceux de Clare. Instinctivement, son regard chercha Arthur, tandis que les autres s’approchaient de Tristan. La vue du visage tuméfié fit frissonner la jeune puéricultrice qui s’exclama, avant même d’y avoir réfléchi : « Où est Arthur ? » C’aurait dû être le cadet de ses soucis. Mais elle se sentait coupable d’avoir été incapable de cerner la détresse du jeune homme et elle avait le sentiment de sentir les reproches de Polly peser sur elle. La disparition soudaine du jeune veuf ne manqua pas de l’alerter et son cœur s’arrêta quand elle réalisa qu’il avait dû quitter les lieux. « Il faut qu’on le retrouve ! » souffla-t-elle, ignorant si elle s’adressait à Clare ou s’il s’agissait simplement de la continuité de ses propres pensées. « Il ne peut pas rester dehors par un temps pareil ! » ajouta-t-elle, tout en sachant que Clare ne serait certainement pas favorable à cette idée. Et aurait-elle pu la blâmer ? Elle ne voyait que le côté exécrable du jeune homme. Se doutait-elle seulement de la douleur qui le ravageait ? « Pourquoi a-t-il fallu que les choses en arrivent là ? » Les larmes ne coulaient plus mais l’incrédulité persistait. Comment les choses avaient-elles pu basculer en si peu de temps ?