to keep her safe, i'll do anything.
to protect her, i'll kill them all.

Du sang. Encore du sang. Du sang, toujours. Il coule, il se répand, il l'éclabousse. Partout, du sang. De sa lame, il tranche, transperce, égorge. Il massacre à tour de bras, lorsqu'il a à se défendre. Lorsqu'il essuie une attaque. Pire, lorsque c'est sa vie qu'ils menacent, à elle. Tout est réuni, pour que le garde royal il n'envisage d'autres alternatives que de tous les tuer. Pas une once de pitié, qu'il leur concède. Même les lâches, il les tue. Il y en a bien un qui lui a tourné le dos dans le seul espoir de fuir, mais il ne s'est pas moins invité dans sa poitrine de sa lame tranchante. Bien qu'il n'est pas seulement question d'être ou ne pas être tué, d'instinct de survie, et plus fort encore : l'instinct de protection démesuré qu'il lui voue, à elle. Non, Oswald il a ce sourire carnassier aux lèvres lorsqu'il ôte la vie, par deux fois, dix fois. Depuis longtemps, qu'il y a pris goût. Il ne peut le nier, il y a ce quelque chose qu'il ne saurait retrouver nulle part ailleurs. Si bien que des cas de conscience il n'en nourrit guère, encore heureux au vu des cadavres qui s'entassent et s'entassent par la seule œuvre de son épée – et de sa main. Mais s'il ne nourrit guère de soucis à exécuter les ordres sanguinaires de son souverain Beau, il ne s'en pose pas moins si des mois durant il n'a pas l'opportunité de croiser le fer et de voler des vies (mais autant être honnête, ce cas de figure est peu courant depuis que le dernier né de la famille royale est au pouvoir). Le garde, il se suffit de ce qui lui est donné, ordonné. Néanmoins dans le cas de présent, quand bien même il n'aurait pas eu cet ordre de protéger la voyageuse coûte que coûte, il aurait tout autant veillé à ce qu'elle demeure saine et sauve. Plus que tout. C'est même avant tout parce qu'elle est l'exception, qu'il n'a pas hésité un seul instant à massacrer ces brigands qui menaçaient le coche de la jeune femme au sang noble. Et s'ils n'auront dérobé les richesses qu'ils avaient le naïf espoir de trouver, ils auront trouvé la mort. Il n'aura suffit que de deux de ses hommes pour les mettre à terre. Même le cochet, vit encore. Quoique l'un de ses hommes s'est retrouvé entaillé durant l'échange, mais pas davantage. Gringalets qu'ils étaient, si bien qu'il n'aurait suffit que d'un poing pour qu'ils se brisent, comment avaient-ils pu penser avoir ne serait-ce qu'une infime chance ? A croire que si l'espoir fait vivre, le désespoir précipite à la mort. Des cadavres au mieux, des parties de corps au pire, jonchent à présent le sol. Et ce sang, encore et toujours ce sang. Il ne clame que davantage son droit à étendre son territoire. Oswald, il en est éclaboussé de sang, le tissu de son bras droit en regorge même. Mais il ne s'agit pas de son sang. Non, seulement de celui qu'il a fait jaillir. Rouge vif, une couleur qui le sied. C'est beau, la mort. C'est à porter de contrôle, lorsqu'on l'inflige à d'autres. C'est le cycle qu'impose la nature. Si l'on vit, ce n'est que pour mieux mourir. Bien qu'en l'occurrence, il ne comptait très certainement pas laisser l'heure de sa protégée sonner. Jamais. Il se familiarise encore de ce qu'elle peut faire naître à son sentiment, à son instinct protecteur, lui qui pourtant n'a pas pour habitude de se soucier. Elle est différente. Cette chevelure de feu, elle l'a immédiatement interpellé, pour que toujours davantage elle affirme son emprise sans même en avoir conscience. Non pas qu'il se soit irrémédiablement épris d'elle, non pas seulement. Il pourrait tout aussi bien ne pas souffrir de frustration si leurs lèvres ne s'effleurent jamais tout autant que si en aucun temps son corps s'accorde au sien, ce tant qu'elle demeure saine et sauve. Il pourrait se satisfaire aussi bien de ne jamais l'approcher à moins d'un pied, de s'en tenir à l'ombre si seulement il peut demeurer spectateur. Ce qu'elle a en plus, il ne saurait le préciser. Ce qu'il sait par contre, c'est qu'elle l'a définitivement. Il est désarmé, littéralement même alors qu'il replace l'épée ensanglantée dans son fourreau une fois la bataille livrée, pour aussitôt porter son intention et précipiter ses pas envers celle pour qui il donnerait aisément sa vie, tout comme il œuvrerait de mort. Peu loquace, il ne s'en enquiert pas, mais le coup d’œil est vif pour s'assurer qu'elle n'a pas souffert de ne serait-ce qu'une écorchure. Pourtant, l'éclat de son œil a tout de magnétique, et il n'oserait l'affront de s'en détacher. Il a une certitude qui l'habite depuis qu'il l'a aperçu, si bien qu'il ne peut que la partager en des temps aussi sanglants. « Vous êtes en sécurité » Lui vivant, il ne pourrait en être autrement.

Une vision écarlate de désolation. Aux yeux de qui ? Il ne s’en soucie plus, il n’en jouit plus, le garde. Il n’y a qu’à l’instant de croiser le fer qu’il s’en contente, les cadavres n’en seront que des cadavres par la suite. Et puis, elle est dans son champ de vision dorénavant, seul le danger imminent pourrait l’en dévier. Elle est indemne. Bien évidemment, qu’elle l’est. Autrement il s’en serait déjà tenu à s’y concentrer. Du moins son épiderme est intact, qu’en est-il de son esprit ? Tant pis, ils devront faire avec. La garder saine et sauve, il le peut encore, s’acharner à sa sécurité. Mais pour sauver ses pensées, ce n’est pas moins un miracle des Dieux qu’il leur faudrait. Ce n’est pas si regrettable, tant qu’elle est en vie. Et ces rats avaient l’espoir naïf de l’alléger de ses biens, de lui vouloir ce mal ? Avaient-ils une seule idée de ce qu’il serait prêt à faire pour la préserver ? Les plus grands massacres, les pires tortures, sa propre vie. Une marée de cadavres se prosternerait à ses pieds, avant qu’une seule goutte de son sang n’ose couler. Certainement qu’ils n’en avaient pas la moindre idée non, si seulement la bêtise ne les avait pas poussé au suicide collectif. Mais voilà qu’ils n’ont plus à s’en soucier dorénavant, ils n’ont plus qu’à attendre sa venue de l'autre côté pour lui faire payer le prix du sang. Grand bien leur fasse. D’ici là, elle est en sécurité. Il s’en assure de ses actes, la lame de son épée peut en témoigner. Une évidence. Il le dit, elle hoche la tête. Elle trouve le secours d’un tronc. Et lui n’esquisse toujours pas un seul geste à son attention, ni ne se ronge d’inquiétudes. Elle est sauve, il en a la preuve sous les yeux. Des yeux qui ne sauraient se détacher de sa personne. Elle est hypnotique. Ses mêmes yeux qui désormais font des infidélités à la mort comme tout contentement visuel. Elle soupire. Elle le sait. Il ne s'étonne pas, qu'elle puisse avoir ce sentiment de sécurité. Il ne s'en satisfait pas non plus. Elle est telle qu'elle est, et rien de ce qu'elle pourrait dire ou faire ne changerait ce qui la lie à elle sans même qu'elle ne le soupçonne. Il en est si peu familier, de ce qu'elle lui évoque. Et pourtant il le sait, aucune nécessité de précédents, pour savoir ce qui saurait être inconditionnel. Elle pourrait tout aussi bien tuer un de ses hommes, le mépriser ouvertement, mener à sa perte ; ce qu'elle lui suscite ne saurait fluctuer en retour, lorsque la primauté ne tient pas à lui ou d'autres, mais à elle. Dès lors il ne se pose pas un seul instant la question, de s’il doit l'accepter telle qu'elle est, lorsque c'est plus fort que lui. Elle s’impose à lui, elle est l’évidence, l’exception. Oswald, il ne regrette pas son indifférence passée plus légère à manier, il ne se plaît pas non plus de ce soucis qu’il lui porte plus que de raison. Ce qui doit être est. Il n’est pas un de ces Dieux pour influencer le cours des évènements à son bon vouloir, quand bien même il accorde le droit de vie et surtout de mort à tour de bras. Et lui, quoi ? Et alors ? Quelle importance ? Si bien qu’il ne répond pas, les mots sont prononcés que lorsqu’ils sont nécessaires. Il ne tient pas tant, à savoir ce qui habite ses pensées, il ne saurait se frustrer de ce qu’elle garde à sa seule connaissance, il se contenterait de ce qu’elle serait en mesure de partager. Non, il demeure immobile, là, pas un seul geste de prévenance, pas un unique indice de sympathie sur son visage. Voilà qu’elle se redresse, pour mieux se courber. Il ne s’y attache pas, ni ne lui rend la pareille, il la laisse davantage œuvrer à sa guise. Il ne s’engorge pas de satisfaction qu’elle puisse lui être reconnaissante, ni ne lui assure qu’elle n’a en rien à l’être. Et si elle regretterait une quelconque blessure, lui ne cille pas en retour. Il ne se perturbe pas davantage de son approche, de sa proximité. Pas un seul coup d’œil qu’il jette à sa personne pour s’assurer que son épiderme est épargnée de toutes égratignures, il n’y a bien que lorsqu’il sera agonisant à terre que l’évidence d’une blessure le frappera. D’ici ce jour, il se contente d’avancer. Et si à l’instant il tient encore debout, ses écorchures sauront de toute évidence guérir seules. Elle lui tend cette cape, et lui devrait s’en emparer, mais l’un de ses hommes s’interpose entre eux deux pour le tenir informer de l’état du coche. L’une des roues n’est plus que morceaux sous l’assaut des attaques, ils en auraient pour des heures d’immobilité, si bien que la nuit les cernerait de toutes parts d’ici là, jusqu’à reporter leur voyage au lendemain. Oswald est un homme d’actions, si bien qu’il délivre un destrier de ses attaches au coche, avant d’en revenir à la dame de feu en fidèle compagnie. « Si vous tenez à arriver en temps et en heure, je peux vous y conduire à dos de cheval » Un ton impassible, qui est toujours sien. Et si elle se soucie des biens qu’elle laisse au derrière d’elle, il ajoute. « Le coche sera à destination dès demain » Le choix lui appartient. Le garde lui, monte sur le destrier, avant de tendre une main à la dame pour s’y élever à son tour. Quelle option aurait ses faveurs ?

Le garde royal, il regarde la noble par son sang, et la plupart jugerait qu'il pose un regard pas plus différent que sur un autre. Ils ont terriblement tort. Ils n'ont jamais eu aussi tort. D'un point de vue extérieur, ce n'est qu'imperceptible, tant il s'en tient toujours à ce même sang-froid, cette impassibilité mécanique. Seulement pour l'interne, la jeune femme a des allures de centre d'attraction. Rien que par cette vérité : il en revient toujours à elle de son regard, quand pour tous les autres il ne s'y réduit que lorsque le cours des événements l'y oblige. Dès lors, l'évidence prend place. Il faut dire qu'elle opère ce magnétisme à son égard, si bien que son attention est sienne à l'instant même où elle se retrouve à portée de vue. Tant, qu'il a beau la regarder là-haut, du dos de son destrier, il ne ressent pas pour autant cette indifférence qu'il paraît afficher. Et s'il s'évertue à sa sécurité, ce n'est pas non plus par devoir, mais parce qu'il le veut. Qu'elle lui est nécessaire. La préserver a même tout d'une obsession, lorsqu'il serait prêt à charcuter la moindre menace s'approchant à moins d'une lieue d'elle. Évidemment, ces brigands ne peuvent plus en témoigner, lorsque leurs corps sont dispersés aux alentours. Et si un grand nombre ont appris à craindre un Oswald sous les ordres d'un Beau, qu'en serait-il si son allégeance était vouée à celle pour qui il serait capable de bien pire ? Lorsqu'en vérité, son allégeance, elle est déjà sienne. Elle n'a même jamais appartenu aux mains de son souverain, lorsqu'il lui obéissait certes, mais sûrement parce que tuer et massacrer à tour de bras n'ont jamais été un inconvénient pour le garde royal. Qu'en serait-il si la noble n'était plus en sécurité dans ce château, si Beau même la menaçait ? Le roi y perdrait sa tête, ou dès lors ce serait Oswald qui perdrait la sienne. Il se méfie le garde, plus que de raison, des liens qui unissent Sasha à Beau, lorsqu'il sait que celui-ci est un animal carnassier tout comme lui l'est. Il ne lui a jamais fait confiance, et lui ne devrait pas davantage lui prêter cette foi. Seules les apparences sont trompeuses, quand bien même il ne les prétend pas. Ce n'est que la situation, qui est favorable à une telle mascarade. Le garde, il a encore la main ensanglantée, lorsqu'il la tend à la dame. Ce n'est qu'un détail. Un détail rougeâtre, lorsque la priorité ne tient pas à se rendre présentable. Et si les traits paraissent peu favorables à son alternative, ses mots induisent finalement qu'elle adhère à cette chevauchée. Seulement elle n'est pas familière de ces bêtes-là. Il semble percevoir un embarras de sa part, quand lui ne s'en offusque pas. Comme toujours, il accueille le cours des événements tel qu'il est, en oubliant de réagir. Mais Oswald, au lieu d'user de cette verbale qui de toute évidence n'a pas ses faveurs, il descend de sa monture plutôt jusqu'à parvenir à sa hauteur. L'instant est court pour son approbation, ou plutôt sa désapprobation, et lorsqu'il ne la perçoit pas face à elle, il en vient à déposer ses mains au-dessus de ses hanches pour mieux la soulever avec la même facilité à élever une plume à bout de bras, et ainsi la placer sur le train arrière du destrier. Il ne se formalise pas de cette manœuvre le garde, il se contente de reprendre place lui aussi sur le cheval. Il ne perd pas de temps, lorsque la nuit pourrait les menacer d'ici à ce qu'ils parviennent à destination. Si bien qu'il adresse un dernier signe de tête à l'un de ses hommes qui se retrouve aussitôt en charge durant son absence, et le voilà qui conduit sa monture à un volte-face pour s'élancer au trot puis au galop. Il ne s'attache pas au confort de cette chevauchée pour la noble, lorsqu'il a avant tout à assurer sa sécurité. Peut-être qu'en d'autres temps moins pressants, il ne s'y évertuerait pas davantage. Qui sait ? Il n'a pas nécessairement cette prévenance-là, lorsqu'il a tout d'un animal vorace pour le plus grand nombre. Peut-être même à ses yeux à elle aussi, et cette perspective n'a pas le don de l'indigner. Tout ce à quoi il songe, tient à éviter le risque de l'obscurité d'une nuit dans ces forêts hostiles. Et il devrait y parvenir, lorsqu'il n’a plus qu'à traverser le pont massif s'élevant au-dessus d'un ravin, alors qu'il s'apprête à s'extirper de ces branchages touffus. Ce n'est que peine perdue en vérité. Car une fois qu'il parvient au pont, ce dernier n'est plus. Du moins s'il demeure les structures aux abords, il ne conduit qu'au vide. Ce n'est pas là le fruit du hasard, il a été saboté. Vient d'être saboté de toute évidence, lorsqu'ils n'en ont pas eu vent plus tôt. Il n'est pas tant étonné Oswald, lorsque les actions rebelles ne cessent de se multiplier. Ce n'est d'ailleurs qu'au motif de cette résistance, que le voyage de la noble a nécessité tant d'hommes pour la garder saine et sauve. Et voilà où ça les a mené. Le garde, il n'était pas confiant à l'idée de ce voyage, mais il s'est plié aux ordres comme toujours. Il en vient à contracter sa mâchoire alors, jusqu'à la faire transparaître au travers de ses joues. Voilà qu'il en vient à descendre de cheval, tout en concentrant toujours son regard sur ce traître de pont. Que faire maintenant ? Le seul chemin qui conduit à leur destination, est sous leurs yeux. Et faire demi-tour jusqu'au coche, impliquerait qu'une nuit les cernerait de toutes parts, lorsqu'elle menace déjà et assombrit le ciel. Des habitations doivent prendre place non loin, mais cela vaut-il de prendre le risque de se confronter à une résistance, lorsque ces hommes de la rébellion ne sont de toute évidence pas loin ? Il devra prendre ce risque. Ils le devront. Il en revient alors à la jeune dame, qui même en temps de déconvenue ne saurait défaire le magnétisme qu’elle exerce sur lui. « J’ai bien peur d’avoir à faillir à ma parole »

Ils ne parviendront pas à temps à destination. La nuit menace déjà. Et aucun moyen de parvenir de l’autre côté du ravin, de jour comme de nuit. Guère le temps de rebrousser chemin pour retrouver le coche et ses hommes, l’hostile obscurité les cernerait déjà, et le garde ne tient pas à éterniser un chemin à découvert lorsque de toute évidence les rebelles ne sont pas à des lieues d’eux. Il ne cesse d’aiguiser ses réflexions le garde royal, lorsque la noble la désarçonne de son sourire. S’il ne s’attendait pas particulièrement à une réaction plus qu’une autre de sa part, il est malgré tout surpris qu’elle s’en réjouisse. Il se révèle bien moins enthousiaste à l’idée d’un feu lorsque ça ne ferait qu’attirer une potentielle attention indésirable, mais il ne peut nier que les nuits sont fraîches, trop fraîches. Non, ils ne pourraient demeurer sur place, il leur faudrait des murs et un toit pour les protéger du vent. Si ça n’aurait été que lui, il n’aurait rien eu contre la rigueur. Mais il tient à préserver la noble de sang. D’ici là, aussi facilement qu’il l’y a déposé, il fait retrouver terre à la demoiselle. La voilà qui s’intéresse de près au feu pont, avant qu’elle ne le devance de sa verbale. « Huit » La réponse est concise. La réponse est brève. Puisqu’il connaît d’emblée celle-ci, et qu’il ne se perd jamais en précisions inutiles. L’affrontement est trop récent encore, pour qu’il ait oublié le nombre de brigands qui l’ont confronté parmi l’ensemble de ses massacres passés (et tant d’autres à venir sans aucun doute permis). Il a tenu compte de leur nombre dès l’instant où ils ont dévoilé leur présence, pour mieux évaluer cette menace et adapter son approche en conséquence. Cependant ce nombre, il finit toujours par l’oublier sans tarder, lorsque de toute évidence la menace a invariablement fini par mourir quand lui n’est pas encore mort. Mais si Oswald ne retient jamais indéfiniment combien sont morts dans le camp ennemi, il s’attache néanmoins au nombre d’hommes qui ne sont que cadavres sous l’œuvre de sa seule épée. Aujourd’hui, quatre sont morts de sa main. Quatre s’ajoute à l’interminable liste. Depuis la toute première goutte de sang qu’il a fait couler sous le règne de Midas, jusqu’aux bains de sang qu’il enchaîne sous les ordres de Beau, il tient ce compte macabre. Et ce nombre n’est plus seulement composé d’une paire de chiffre, lorsqu’il n’a guère de scrupules à tuer, et que l’accès douteux de son souverain au trône n’a pu qu’engendrer des rébellions de plus en plus oppressantes. Le compte du garde royal, il en est à des milliers. Il n'oubliera jamais ce nombre, et il n’arrêtera jamais d’y ajouter les morts à venir. Il ne saurait dire pourquoi, il s’attache à dénombrer ses méfaits sanglants. Car pour autant, ce n’est pas là pour matérialiser le regret terrible des morts qu’il a pu semer. Des pères, sœurs, et enfants qu’il a pu dérober à tant d’autres. Il n’a pas plus de scrupules à ôter la vie, qu’il n’a de remords après ça. A l’inverse, ce n’est pas non plus pour se ragaillardir de ce palmarès, de ces cœurs qui ont cessé de battre par sa seule œuvre. Il n’a pas une fierté à gonfler, de ces rapports de force qu’il a emporté. Si seulement c’était là pour compter le nombre d’âmes revanchardes qui l’attendent patiemment de l’autre côté pour réclamer justice, mais il ne craint pas même la mort et ce qui l’attend (ou non) par la suite. Alors, pourquoi ? Il ne se pose pas même la question. Il ne fait que répondre à celle de la jeune dame. Huit. Huit brigands contre trois gardes royaux. Peut-être est-ce à ce titre qu’ils pensaient avoir une quelconque chance. Le désespoir ne leur a pas réussi de toute évidence, ce n’est que le rouge qui leur va si bien au teint dorénavant. Bien qu’Oswald, il n’a pas attardé son œil sur les morts. Quand bien même il n’aurait pas eu la noble pour davantage attirer son attention, il n’a pas ce goût que d’autres de ses camarades ont pour les cadavres. Non, ce goût, cette satisfaction, est entièrement réservée à cette femme aux cheveux de feu. Sans même qu’elle ne le soupçonne, et que lui le contrôle. Quelle est cette étrange sorcellerie que lui impose son corps ? « Était-ce la première fois que vous en étiez témoin ? Est-ce vos premiers morts ? » Tient-il seulement à avoir cette réponse ? Oswald, il n’est pas connu pour formuler des points d’interrogation à ceux qui viennent de lui en adresser. Il ne saurait même dire pourquoi il s’en enquiert. Peut-être est-ce pour s’intéresser au pourquoi de la précédente question de la demoiselle. Son regard épousait les traits de son visage concentrés sur le gouffre, et déjà il s’alliait de cette verbale dont il use si peu. Est-ce vos premiers morts ? Sa formulation est avec certitude empreinte de maladresse, lorsqu’il ne tient pas à lui rappeler que ces brigands ont indirectement trouvé la mort par sa faute quand elle et les gardes qui lui ont été assignés auraient pu se trouver au sein des murs du château si elle en avait décidé autrement. Il n’y tient pas, car il ne s’en soucie pas. La question n’est destinée qu’à s’enquérir d’une mort qui a pu être donnée sous ses yeux avant ça, ou non. Certainement que oui, les mises à mort, des décapitations aux pendaisons, sont nombreuses au White Castle. Et puis il n’en va pas de sa survie. Et c’est bien là tout ce compte. Il finit d'ailleurs par en revenir au plus pressant. « Je suis d’avis à explorer les alentours dans l’espoir de trouver un abri, quitte à chevaucher un temps de nuit » Le concéderait-elle seulement ? Accorde-t-elle ce crédit à son opinion ? Lui laisse-t-il ce choix ? Il en revient à son fidèle destrier. Il s’apprête à retrouver son dos, lorsqu’il se souvient que la jeune femme n’est pas familière de son animal. Il intercepte son regard alors, s’enquérant de son attention. « Il vous faut placer un pied dans cet étrier, vous tenir à la selle, et vous hisser jusqu’à passer l’autre pied de l’autre côté » Pourquoi ne plus seulement la placer mais lui apprendre ? Il ne saurait le dire, lorsqu’il dit si peu quand bien même il aurait tant à dire de ce centre d’attraction qu’elle est à son œil.

Le garde, il use de verbal comme rarement. Et pourtant, ce n'est pas assez. La noble dame lui en demande davantage. Il ne s'en exaspère pas en retour. Il ne saurait chercher à influer sur ce qui est, tout comme il ne saurait obtempérer au delà d'une envie qu'il ne partage pas. Il la regarde, cette exception personnifiée qui est sienne, et il ne s'affecte pas plus que de raison de la culpabilité criante des traits de son visage. De ses larmes ne demandant qu'à couler. Il n'est pas si familier de l'empathie. Seule sa sécurité compte. Et après celle-ci, vient son bien-être. Autant dire qu'à l'instant présent, il se focalise sur cet ordre des priorités. Elle hoche la tête. Et il hoche à son tour la sienne en guise de réponse furtive. Huit, c'est en tout. Il ne se formalise pas davantage du pourquoi cela est si important à ses yeux ébranlés, lorsqu'il songe déjà à ce qui devrait être leur prochaine destination. Tant, qu'il prête une attention distraite à sa tentative de monter à cheval, et qu'il ne se retrouve pas dans tous ses états face à son échec, et a fortiori sa chute. Pas davantage qu'il ne s'en amuse, à dire vrai. Les rires ne sont ainsi pas tant communicatifs, quand bien même il ne la jauge pas d'un œil désapprobateur pour autant. De toute évidence, la douleur n'est pas sienne au point de terrasser ses éclats. C'est là tout ce qui importe. Du moins, ce qui lui importe. Il la laisse être ce qu'elle est sans sourciller. Cependant, il ne peut s'empêcher d'attarder un instant son regard distant sur ce ravissement de feu. L'instant d'après, il guette les alentours d'un œil suspicieux. Et voilà donc qu'il se penche pour inviter sa main sur sa bouche, et ainsi lui demander le silence. « Nous devrions partir, ce n'est pas sauf » Ils font des proies bien trop faciles à son goût. D'eux deux, il est le seul armé pour se défendre, lorsqu'il pensait judicieux de délaisser le reste de ses hommes pour mieux parvenir à destination avant la tombée de la nuit. C'était sans compter sur une complication de dernière minute. Il aurait dû se montrer plus prudent. Mais il n'est pas un homme de regrets, Oswald. Il préfère se concentrer sur le présent plutôt que sur le passé, pour mieux prendre l'avantage du peu qu'il lui reste. Et en l'occurrence, il préfère ne pas demeurer ainsi à découvert, si près de ce feu pont où tant de rebelles ont sûrement pu œuvrer quelques heures plus tôt pour ainsi le mettre à mal. Le bon sens voudrait que les fautifs aient aussitôt pris la fuite pour ne pas payer le prix de leurs méfaits. Mais qui sait s'ils ne comptaient pas plutôt prendre à revers les prochains gardes qui se feraient surprendre par ce ravin sans issue ? Non, ils auraient déjà attaqué autrement. Quoi de plus tentant qu'un sbire du souverain et une de ses nobles, qui a pu jouir de tous les privilèges qu'ils n'ont jamais eu ? Si ce n'est le roi lui-même. Décidément, il n'est pas serein, le garde royal. Pas lorsque la sécurité de cette femme, plus que toutes les autres, n'est pas entièrement assurée. L'inconvénient, est qu'elle ne le sera jamais vraiment. Qu'importe, ils ont déjà trop tardé. Il serait toujours temps de s'interroger sur la tactique à adopter une fois sur le dos de son destrier. Si bien que le voilà à nouveau à soulever la gente dame dans les airs, aussi aisément que s'il supportait le poids d'une brindille. Il faut dire qu'elle est si légère en chair, que c'est certainement à ses étoffes qu'il doit la plus grande part de son poids. De ses mains sur ses hanches, il la remet tout juste sur pieds pour aussitôt l'asseoir là où elle a pu échouer. Une nouvelle fois, il ne s'enquiert pas de son autorisation en amont. Il préfèrera toujours plus agir, plutôt que se perdre en mots. Il ne tarde pas d'ailleurs à se joindre à elle, pour conduire son étalon à un volte-face l'instant qui suit. Et il s'élance. D'une pression de ses talons, il l'élance. Se ré-engouffrer dans cette forêt propice aux moindres déconvenues ne l'enchante guère, mais il préfère cette alternative à conserver une position aussi vulnérable. Désormais, quelle serait sa prochaine préférence stratégique ? En espérant qu'elle se révèle plus judicieuse que les précédentes. Rejoindre le reste de la garde abandonnée pour mettre de son coté une force numérique ? Trop de chemin les sépare, pour s'y risquer de nuit. Chercher à trouver refuge auprès d'une ferme un peu plus à l'ouest, à l'orée de cette forêt ? Le risque est là aussi trop conséquent, lorsque les terres et leurs habitants ont tout d'hostiles. La disparition de ce pont en est la preuve. Et surtout, le garde a eu pour ordre de faire un exemple au cœur de ces dits habitats quelques jours plus tôt, et a ainsi pu semer davantage de cadavres dans son sillon. Dès lors, il ne doute pas que les survivants auront pour souvenir les traits de l'homme qui ont pu livrer leurs hommes, leurs épouses, leurs fils, à la faucheuse. Quant à l'alternative d'une auberge, elle contient les deux inconvénients de ce qu'il a pu envisager plus tôt. La distance, et de potentiels regroupements hostiles. Dès lors, c'est une nuit en forêt qui s'annonce. Seulement plutôt que de la passer à la belle étoile, il est assez familier des lieux pour connaître l'emplacement d'un modeste cabanon, non loin d'ici. Là-bas, ils ne feraient la rencontre d'aucun habitant hostile. Il le sait, ses gardes ont tué son occupant, un garde forestier, une semaine plus tôt. D'ailleurs, il l'aperçoit déjà, si bien qu'il conduit son destrier à ralentir, puis à s'arrêter. Ses pieds rejoignent terre l'instant qui suit. Ses mains robustes retrouvent à nouveau ses hanches, sans une once d'ambiguïté induise par cette proximité, lorsqu'il la fait retrouver terre à son tour. Aussitôt, il la délaisse pour s'atteler à lier son cheval à l'arrière de l'habitat de bois. Et sans aucun formalisme, il emboîte le pas de la damoiselle, pour pénétrer à l'intérieur. Une unique pièce leur fait face, habitée d'une table et d'une chaise en son centre, d'une modeste couchette au fond, et d'une cheminée à l'opposé. Seulement il ne serait pas question de se réchauffer d'un feu cette nuit, lorsque la fumée et la lumière auraient le don d'attirer une attention non voulue. Déjà, il clôt cette porte grinçante, puis prend place devant l'unique fenêtre. Il crible de son attention les alentours obscures, lorsqu'il s'adresse l'instant qui suit à la seule qui n'aura jamais à le craindre. « Vous devriez vous reposer, nous repartirons aux premières lueurs du jour »