Jim était arrivé à l'heure. Difficile d'ignorer son téléphone quand Emily lui envoyait des dizaines de messages par jour, sans compter tous les programmes - « apps, on dit apps, Jim, mais d'où tu sors, bon sang », répétait-elle sans arrêt – que la pétillante blonde californienne avait téléchargés sur sa machine. Elle le lui prenait très souvent, pour jouer, prétendait-elle, mais ces « séances de jeu » se terminaient invariablement par la réception de messages de jeunes femmes par l'intermédiaire d'un progr- application auquel il ne comprenait pas grand-chose. Finder ? Pinder ? Il ne se souvenait plus et se contentait donc d'ignorer la vibration du portable dans sa poche alors qu'il prenait place à côté d'Andrew sur leur banquette. Il adressa un sourire contrit à son compagnon, alors que le troisième larron en foire déblatérait sans relâche. Andrew et Emily étaient si différents, et pourtant, ensemble, ils formaient une équipe de choc. Jim se demandait bien ce qu'ils pouvaient bien lui trouver, et pourquoi ils insistaient pour qu'il fasse partie du plan, lui aussi. Ces histoires de contes de fées, il n'y croyait qu'à moitié ! Et quand bien même la malle de son grand-père, avec ses fragments de manuscrits raturés, ses noms soulignés, ses objets étranges, semblait être une preuve supplémentaire, il était impossible de ne pas s'interroger sur sa santé mentale de temps en temps. Mais Emily, elle, semblait si sûre d'elle. Et à ce qu'il sache, elle était tout à fait saine d'esprit, elle. D'ailleurs, à sa remarque, il rentra sa tête dans ses épaules à la manière d'une tortue et lui adressa un regard navré. Toutefois, il se sentait certainement moins mal à l'aise qu'Andrew. Il savait que la vie sentimentale du jeune Californien était des plus rocambolesques, et malgré son intérêt pour la chose, il garda pour lui toute question inappropriée, préférant se concentrer sur l'affiche qu'Emily leur ajoutait sous le nez. Il la trouva très belle, à un détail près. « Je suis daltonien… J'espère que je confondrais pas tout. » souffla-t-il avec un air d'excuse. Il déglutit péniblement et attrapa un macaron sur la table pour éviter de dire plus d'idioties, et mâchonna tranquillement sa friandise à la framboise tout en écoutant Emily révéler ses grands plans pour contrecarrer l'amnésie dont semblaient être frappés tous les habitants de cette ville. Il n'avait aucune idée de qui étaient ces gens mais maintenant que son amie les mentionnait, il craignait pour eux. Le silence retomba sur leur assemblée et Jim se racla la gorge, ne sachant comment aborder le sujet. « Moi, j'ai… J'ai rencontré ces d-d-deux filles. » Il jeta un regard incertain à ses compagnons et continua sur sa lancée. « Faye… Et puis Roxane. F-f-aye est enceinte a-a-alors je pense pas que ce soit une bonne idée de lui dire que c'est peut-être un haricot magique qui lui pousse d-d-dans le ventre. Et Roxane est vraiment...  » Le visage de la jeune femme lui revint en mémoire et il resta silencieux quelques secondes avant de conclure : « Enigmatique. » Il poussa un profond soupir et s'enfonça dans la banquette moelleuse. Il avait beau cherché, retourné la situation, repensé à des éléments qui lui avaient semblé étrange, il ne comprenait pas. « Comment on est sûrs ? J'veux dire, comment je peux savoir qu'on est pas trois dingues en train de sérieusement...euh… péter les plombs ? » Il avait besoin de savoir. D'être certain qu'il ne retombait pas dans ses hallucinations, ses rêves et ses folies.

Andrew ne fait pas le malin. Son sac à dos bien ancré sur ses épaules, il s'avance vers le point de rendez-vous fixé par Emily en personne : le C&C Palace. Ces derniers temps, il n'a pas eu le temps de se pencher sur toutes ces histoires tordues de storytellers car trop absorbé à tenter d'oublier Rose. C'est que ça prend du temps, de passer au-dessus d'une belle histoire. Surtout pour un trentenaire comme Andrew qui n'aspire qu'à vivre une vie paisible auprès de l'élue de son cœur. L'esprit consumé par toutes ces pensées divergentes de sa mission première, celle qu'il doit accomplir en tant que descendant d'Andersen, le brun passe la porte du petit restaurant. Ce dernier a été spécialement privatisé pour permettre leur petite réunion, ainsi qu'agrémenté d'un buffet coloré (sans doute leur éviter de mourir de faim, vu tout le choix possible). Malheureusement pour le propriétaire des lieux, le storyteller est incapable de se nourrir de façon correcte depuis un bon moment et son appétit n'existe plus. Debout face à une Emily qui prend vite place sur un grand fauteuil, Andrew laisse ses mains se cacher dans les poches de son jean. Il aimerait pouvoir sourire, se montrer un peu plus concerné, mais cela lui semble impossible. Ses prunelles penaudes s'échouent sur l'immense papier déplié confectionné par sa meilleure amie en personne. Son enthousiasme réussit presque à l'atteindre, mais le storyteller cherche à se concentrer sur ce pourquoi il est là plutôt que de se laisser avoir par la bonne humeur de la blonde. Même s'il sait que cela pourrait l'aider à affronter cette énième journée loin de la shérif de Fairview, Andrew ne sait plus vraiment ne serait-ce que sourire de façon spontanée. Alors à quoi bon. « C'est bien. C'est même très bien... », qu'il souffle en posant ses deux mains sur la table, de façon à avoir une vue d'ensemble de la créativité d'Emily. Le brun n'en a jamais douté, mais ce qui se trouve sous ses yeux ne peut que confirmer ses soupçons. La question de la blonde le fait relever les yeux un instant, gêné, avant qu'il ne fasse mine de s'intéresser aux divers liens éparpillés par centaines sur la carte. « J'ai- J'ai pas fait grand chose. » Un aveu à demi-mot qu'Andrew cherche à rendre le plus banal possible, à glisser dans la conversation l'air de rien, alors que c'est impossible. Si seulement il n'avait rien fait à son arrivée à Fairview, soit. Mais Andrew n'a (presque ?) rien fichu depuis qu'il a emmené Rose jusqu'ici et qu'Emily a suivi le mouvement (ou l'a initié, le choix a été si vite fait que le doute est encore permis). Dans tous les cas, le storyteller n'est pas fier de son parcours mais profite de la réponse de Jim pour rétorquer une mini-réponse à la pique lancée plus tôt par sa meilleure amie. « J'étais perdu dans les dessous d'Eden, tu l'as dit toi-même... », qu'il marmonne dans sa barbe avant de se racler la gorge. Avec un peu de chance, Emily n'a rien entendu et il peut prétendre n'avoir rien sorti de stupide sur ce sujet délicat qu'est sa présente relation avec son ex petite-amie. « Tu peux m'expliquer un peu ce que t'as voulu illustrer avec ça ? C'est... », qu'il cherche à détourner l'attention et à savoir en même temps, avant que la question indécise de Jim ne le coupe dans son élan de bonne volonté. Relevant son regard dans le sien, Andrew adresse un bref coup d'oeil à sa meilleure amie avant de hausser faiblement les épaules. Andrew se souvient de tous ces instants de doute. Que ce soit au début, plus tard ou maintenant, il  ne peut que se retrouver dans les interrogations de l'homme en face de lui. Rien ne leur assure qu'ils sont dans le vrai. Et le trentenaire ne peut que se montrer sincère avec son ami, plutôt que de lui faire croire au miracle. « Y'a pas moyen de le savoir. » L'air pensif, à mille lieux de pouvoir se reconcentrer de suite sur les petites dessins d'Emily, Andrew se déleste enfin du sac qu'il a sur le dos. Le déposant sur la table, il se dépêche de l'ouvrir pour en sortir l'un de ses biens les plus précieux. Son livre. Le fameux livre de son ancêtre Andersen, aux reliures dorés et aux couleurs flamboyantes, tout comme les histoires qu'il contient en son coeur. Un soupir échappe au brun. Il ne sait pas si cela peut aider Jim à s'y retrouver, mais c'est peut-être un début. « Je me pose la même question depuis que j'ai trouvé ce livre », avoue-t-il en le plaçant aux côtés de la carte d'Emily. Telle une preuve incontestable, un indice irréfutable que GoldenDust existe bel et bien et qu'il faut y croire. Pour convaincre Jim ou lui-même ? Assurément les deux. Andrew sait que les choses ne fonctionnent pas de la sorte, même lui a encore du mal à assimiler tout ce que cette histoire de contes de fée représente, mais c'est le seul objet auquel il peut et veut se raccrocher pour ne pas se dire que tout ce qu'il vit est une illusion de son esprit. Jim a raison : ils doivent être fous. « Les belles rencontres que j'ai faites grâce à lui me poussent juste à croire qu'on est sain d'esprit. » Un sourire triste passe sur ses traits, tandis qu'il reporte son attention sur la carte géante et semblable au plus énigmatique des problèmes. « Je sais même plus de qui je devais m'occuper... »

Jim regretta aussitôt d'avoir émis des doutes. Il n'avait peut-être pas passé beaucoup de temps avec les deux Californiens, mais il avait commencé à saisir les diverses nuances de leurs caractères. Et celui d'Emily était… tout feu, tout flamme. Flammes qui prenaient la forme allégorique d'une tornade. Tornade soulevant elle-même des requins mangeurs d'homme. Requins vêtus de robes designer. Ou quelque chose comme ça. Bref, elle était terrifiante lorsqu'elle s'y mettait, et Jim rentra sa tête dans ses épaules au moment où il la vit ouvrir la bouche. Oh non. Il pâlit. Qu'est-ce qu'elle allait bien pouvoir encore inventer ? L'imagination de la blondinette semblait intarissable lorsqu'il s'agissait de plans, de filatures et autres combines magouilleuses : si elle n'avait pas décidé de faire carrière dans le strass et les paillettes, Jim était persuadé qu'elle aurait fait un excellent Marine. En tout cas, elle avait le souffle pour. Eberlué, il tentait de suivre le babillage incessant de la jeune femme tout en lançant des regards apeurés à Andrew, qui semblait bien plus d'attaque à encaisser les idées de la jeune femme. « Les dé-dégradés ? » répéta-t-il sans vraiment voir où elle voulait en venir. « O-oui, je les vois... » Un souffle, à peine, pour marquer sa soumission à la jeune Californienne, et Jim se remit à se mordiller les lèvres, signe que sa nervosité empirait. Il n'avait pas pu ignorer Andrew et sa voix pleine de doutes. Si le plus sain d'esprit de leur trio commençait à perdre foi en leur quête, alors Jim ne voyait pas pourquoi ils continuaient. Jusqu'à ce qu'Emily reprenne en chœur les prénoms de Faye et Roxane. Automatiquement, Jim leva les yeux, mais ce qu'il entendit fit tomber une pierre dans son estomac. Roxane, une créature sanguinaire et cruelle ? Il ne pouvait imaginer la frêle jeune femme ainsi. Il y avait chez elle une force immense, capable de déplacer des montagnes, une détermination qu'il percevait être d'acier, mais une telle violence ? Non. Et qu'importe si c'était la vérité ou ce qu'il voulait croire. Il se mettrait en travers, s'il le fallait. « Je chercherais. » confirma-t-il à Emily. Ce semblant de mission l'avait recentré, et ses prunelles grises suivaient attentivement les virevoltements d'Emily. Il fut soulagé d'entendre qu'elle mettait Faye de côté. La gamine n'avait certainement pas besoin qu'on vienne lui troubler l'esprit de comptines et de contes de fées dont elle était censée être l'une des héroïnes. Et ce n'était peut-être pas très esprit d'équipe, mais Jim se promit soudainement de protéger la gosse de la curiosité de ses compagnons. Il savait qu'ils venaient avec des bonnes intentions, mais il ne pouvait pas les laisser approcher Faye avec leurs histoires à dormir debout. Surtout pas quand lui n'y croyait qu'à moitié. Mais Emily semblait avoir lu dans ses doutes, et lorsqu'elle se mit à s'époumoner, Jim ouvrit la bouche pour mieux la refermer. Rectificatif : Emily n'aurait pas fait un bon Marine. Elle aurait été un général cinq étoiles, récompensé de la Médaille d'Honneur. Jim n'avait strictement aucune idée de qui était ce Jacob Posens ou ce Zach Marx ou qu'importe les noms étranges que les célébrités en mal de publicité donnaient à leurs bébés trendy, mais entre les références obscures à la pop culture et les allusions un poil trop explicites à la vie sexuelle de son amie, il réalisa qu'elle y croyait dur comme fer. Et honnêtement, c'était ce dont il avait besoin. Un guide qui l'aide à se repérer dans ce monde de fous. Si avec ça, Andrew n'était pas requinqué, alors Jim était prêt à verser un peu de vodka dans son chocolat chaud pour que le Californien retrouve son assurance. Fort heureusement pour eux, le bon sens féminin avait frappé une nouvelle fois et Jim but les paroles d'Emily Reed comme si Jésus s'était soudainement réincarné en une Californienne pimpante et coquette. L'évocation du motel retint particulièrement son attention, puisque c'était là qu'il avait élu domicile depuis son débarquement à Fairview. Mia Beauchamp. Son oncle grincheux. Soudain, une image lui traversa l'esprit. Le soir de son arrivée dans la petite ville, alors qu'il pleuvait à verse et qu'il grelottait dans le hall d'entrée en attendant qu'on lui assigne une chambre, un client était rentré encore plus tard que lui. Un géant barbu, à la main ensanglantée, à la mine particulièrement renfrognée… Et quelques jours plus tard, il l'avait croisé dans le couloir accompagné d'une fillette énergique. Ca ne pouvait être qu'eux ! « Je vois qui c'est. » affirma-t-il avec une assurance inhabituelle. Ses prunelles délavées voguèrent d'Andrew à Emily sans vraiment se poser. « J'habite au motel aussi. Au même étage, je crois. Mais je vois mal comment je pourrais approcher la gamine sans son oncle. Et même si j'y parvenais, je crois qu'il me tomberait dessus assez vite. Et je tiens à la vie. » Jim se passa une main dans les cheveux. « Pourquoi est-ce qu'on essayerait pas de lui parler à lui ? Il… Il est comme nous, non ? Différent. Du monde extérieur, je veux dire. » Il repensa aux histoires de son grand-père, histoires dont il faisait souvent de Jim un des héros. Dans ces contes, il faisait partie d'un groupe censé combattre les forces du mal. Jim lança un regard circulaire à leur assemblée. Pour le moment, leur armée valeureuse ressemblait plus à un rassemblement du club des zinzins. Mais c'était son club, ses zinzins et il n'allait pas les abandonner, parole de Marine. C'est pourquoi il décida de se lancer. Après tout, ils n'avaient rien à perdre. Même leur crédibilité s'était faite la malle. « Ou alors… Ou alors, je vole le livre. Et je le remettrais à sa place une fois qu'on l'aura consulté. » La grenade dégoupillée et lancée, Jim baissa les yeux et attrapa un muffin au chocolat dans lequel il croqua pour faire semblant de s'occuper.