Le sable, ce foutu sable, ce sable que ses pieds habitués à l'herbe tendre ne peuvent apprécier. Oh non, elle haït chaque seconde qu'elle passe dans ce désert vivant, dans cette aride, en aucun cas préparée à l'accueillir. Oh la douce et aventureuse aime s'en aller dans d'autres contrées mais le manque d'espace vert, d'arbres lui donnent envie de rebrousser chemin. Mais elle sait qu'elle ne peut point. Que ses pieds la conduisent vers son échappatoire. Vers la seule et unique chose qui peut  la séparer de la mort. Son souffle est irrégulier, comme si souvent ces derniers jours. Comme auparavant, elle le sent, cette sensation d'étouffement qui est toujours suivie de ses nombreux tremblements. Soubresaut de la mort elle-même qui vient la cueillir chaque fois un peu plus. Elle hait ce corps qu'elle n'arrive plus à contrôler sans comprendre le pourquoi et le comment. Pourquoi elle ? Pourquoi lui ? Pourquoi cette vie ? Comment lui-a-t-il fait ça ? Tant de questions dont elle aurait aimé ne jamais chercher la réponse mais le corps ne peut plus endurer. Boucle d'or se sent perdue et épuisée dans un océan de douleurs dont elle ne maitrise plus rien. Son corps ne lui obéit plus, plus depuis que le vil être l'a marqué de son sang. Un sang putride, un sang dont le gout n'a jamais disparu de sa bouche. Le temps a pourtant passé et il s'invite encore chaque jour dans son existence. Maléfice duquel elle ne comprend rien. Maléfice dont il est le seul à posséder la clé. Elle se haït de se diriger vers son domaine. Malheureusement le choix n'existe plus. La fierté non plus, elle est tombée doucement, très doucement, à mesure que la douleur augmente. Ne reste plus que cette sensation de déchirure intérieure qui remplit tout son être. Au départ, elle était supportable. Au départ ce n'était qu'un petit pincement auquel la douce poupée s'est acclimatée. L'orage a commencé à gronder, à prendre de la place, à envahir tout l'espace disponible. Et ce rien est devenu bien davantage. Une brulure intérieure sans fin qui rend sa vie morne. Qui l'empêche d'agir tant la douleur la pétrifie sur place. Qui balaye tout dans son existence sans plus rien lui laisser. Le pire ce n'était pas l'intensité mais bien la répétition, toujours plus régulière, toujours plus nombreuses, une vraie torture corporelle qui ne trouve aucune explication, du moins aucune connue. Non, la réponse à chacune de ses questions se trouve dans les lèvres putrides d'une créature qu'elle ne désire plus jamais croiser. Un monstre dont même l'enfer n'aurait su se délecter de ses restes. Le responsable de ses tortures sans non, de celles qui l'obligent à revenir vers lui dans une attitude de résignation. Chaque pas vers sa boutique n'est qu'une torture supplémentaire, une augmentation de cette sensation de dégout qu'elle ne sait taire. Retrouver son souffle devient à chaque instant un plus grand enfer tandis que son corps la presse d'accélérer le pas. Plus vite le trouver, plus vite comprendre, plus vite sortir de cet enfer sur terre dans lequel il l'a envoyé, sans ménagement, sans penser un seul instant à ce qui en ressort. D'un geste brusque, elle ouvre la porte menant vers l'intérieur et sans la moindre hésitation elle s'engouffre à l'intérieur. Elle est bien plus discrète la première fois. Cette fois où elle n'avait pu résister à l'envie de dérober un objet. Cette seule et unique fois qui provoque maintenant ses tourments sans fin. « Cupidon montrez-vous ! » Son nom, elle le connait, comme tant d'autres. Mais il ne représente rien à ses yeux, rien d'autre qu'une colère éternelle qui se retrouve malheureusement concurrencée par cette déchirure de l'être. Elle crie parce qu'elle ne sait plus parler. Parce que chacun de ses mots ne font que compliquer sa prise d'air. Un animal pris dans une cage invisible voilà ce qu'il a fait d'elle. La créature daigne enfin se montrer et tout ce qu'elle désire faire c'est se précipiter sur lui et le tuer, lui faire mal, le détruire autant qu'il ne l'a fait. Malheureusement sa course vers l'infâme être se retrouvait compliquée par ces tremblements qui reviennent, encore et encore, toujours et toujours plus et sa respiration. Son souffle, elle va manquer d'air dans quelques secondes, juste le temps de l'atteindre. Sans le vouloir, elle se retrouve contrainte de s'accrocher à lui pour ne pas mourir étouffer par un mal invisible. Elle s'accroche à lui tout en ne détachant pas son regard de lui. Oh non, ses yeux le détruisent, ses yeux prononcent des promesses de morts. Ses yeux le haïssent et pourtant ses tremblements deviennent moindre, son être respire un peu mieux. Son odeur, elle l'envahit comme un voile protecteur. Comme si tout ce dont elle a besoin est de terminer accrochée à lui. Ses yeux meurtriers quittent leur cible pour se diriger vers sa bouche. Sa belle bouche pulpeuse et délicate. Et l'odeur continue de la condamner. Plus aucune compréhension. Non, seulement un corps qui ne peut plus se refréner. Ses mains ne le lâchent pas tandis que sa bouche vient se poser sur la sienne. Un océan de sensations, un océan de bonheur, un océan de vie. Le corps se remet à vivre, les tremblements cessent comme tous les maux qui la brisaient de l'intérieur. Tout est bon, tout est parfait, tout est… Elle se recule, chute, se retrouve à terre, les mains devant sa bouche comme pour essayer de comprendre l'horreur de l'acte qu'elle vient de commettre. « Qu'est-ce que vous m'avez fait ? » C'est tout ce qu'elle arrive à prononcer tandis qu'elle ne peut retenir les perles d'argent qui pendent au coin de ses yeux. Incompréhension totale pour les boucles dorées qui ne désirent qu'un moment de répit.

La mort l'attend, là devant la porte de la boutique. Elle sait que bientôt son corps lui appartiendra. Que l'être ne pourra tenir plus longtemps le mal qui la ronge. Douloureux pour le corps, amenant tout son corps à trembler encore et encore dans un supplice semblant sans fin. Sa dernière chance se trouve là, devant elle, en la personne d'un être qui le répugne. D'un être qu'elle hait de tout son être. L'enfant du malin, l'homme empoisonné, le sang qui coule dans ses veines. Elle sait que c'est à lui qu'elle doit cette malédiction. Qu'il l'a conduite vers une mort certaine, une mort se rapprochant de lui, une mort qui susurre son nom comme seul remède. Elle le déteste d'être son échappatoire. Et elle sait que jamais il ne lui donnera la potion salvatrice. Elle se dégoute de toutes les pensées qui affluent, de tout ce qu'elle serait prête à faire pour rester en vie. Ce sont les pensées du désespoir qui s'empare de son être. La détresse ne se fait que plus grande lorsque son corps refuse de lui obéir, lorsqu'il se retient au monstre. Et elle perd le contrôle. Ses mains le tiennent sans qu'elle ne comprenne pourquoi. Sa bouche s'empare de celle de l'être noir. Elle ne l'aime pas. Oh non, elle le hait ! Il la répugne ! Pourquoi est-elle mieux maintenant ? Pourquoi son corps respire dans ce baiser au gout de mort ? La dame en noir s'en est allée, elle a quitté son champ de vision remplacée par bien pire. La représentation même de l'enfer. Un être abject qui se délecte de sa peur. De ce dégout qui s'empare d'elle lorsque l'esprit remonte à la surface. Lorsqu'elle tombe pour le fuir. Les larmes acides coulent sur son visage tant son propre comportement l'effraie. Elle n'est pas cette fille. Cette demoiselle en attend un prince. Elle était la liberté pure, les beaux moments passés dans la nature, loin de tout, loin de lui, loin de tout ce qui pouvait rendre son univers trop mièvre. Elle se hait de ce contact mais elle sait qu'il en est l'unique responsable. Son corps tremble mais plus de douleur. Non, il tremble de peur. De cette sensation angoissante. De cette incompréhension de l'acte et de sa non-envie de comprendre. Les réponses n'arrangeront rien puisque les faits sont là. Elle ne souffre plus… Plus comme avant. Plus de la même affliction. Ce qui la détruit maintenant c'est la nature de son remède. Elle sait mais ne veut pas l'admettre. Trop douloureux… Trop destructeur. Non, ce n'est qu'un mensonge ! Juste un tour de magie provoqué par l'abjecte chose qui se tient droit devant elle. Il parle. Non, il annonce la vérité. Il annonce ce qu'il a provoqué, sans aucune culpabilité. Parce qu'il est un être sans cœur et qu'elle n'est rien pour lui. Boucle redresse la tête pour rencontrer son regard d'homme fou avant de sécher les perles qui se glissent en dehors de leur écrin. Non, elle ne pleurera pas face à ce malade. Elle n'est pas la jolie môme, elle est la sauvage éprise de liberté, l'esprit libre. Celle qui a réussi à se confronter aux opinions de ses parents, à choisir une vie d'errance plutôt que la facilité. Elle ne doit pas baisser les bras, pas maintenant. Avec le peu de forces qu'il lui reste, la douce se relève. Ne pas rester en position de faiblesse face à un tel être. Oh non, elle le regarde droit dans les yeux, lui, ce malade qui pense tout savoir mieux que les autres, qui se complait à lui annoncer ce qu'aurait dû être son sort et ce qui l'attend. Morte ? Il voulait la tuer et pourtant, elle est là devant lui. Jamais elle ne lui annoncera combien il a raison, combien l'état dans lequel elle est plongée depuis que son sang était entré en elle, lui rappelant une sensation de mort permanente. Qu'elle sent la dame en noir derrière chacun de ses pas. Que la souffrance ne prend jamais fin, sauf maintenant. Sauf quand elle se situe là, tout près de lui, si proche. Quand son parfum remplit ses poumons. Elle ne lui dira pas non plus qu'elle le trouve beau d'une façon qu'elle ne s'explique pas. Une manière qui la révulse tant elle le hait. Son esprit oui mais son corps, elle retient ce désir hardant de le toucher, encore un peu, en profiter davantage. Que lui a-t-il donc fait ? « Vous faites un piètre tueur, incapable de tuer une jolie môme. » Elle a besoin de l'agresser par ses mots, de laisser le venin de son cœur ressortir d'une manière ou d'une autre. Elle préfère mordre avant de se ressaisir. Avant de tenter de comprendre la totalité de la situation. Il l'a empoissonné avec un élément qui se trouve dans son sang. S'empoissonne-t-il lui-même pour  tuer ses ennemis ? Est-elle une exception à la règle ? D'autres, avant elle, étaient-ils morts ? Autant de questions qu'elle ne pose pas, se contentant de lui adresser son regard le plus glacial. « Je suppose que vous n'êtes pas des plus disposés à m'offrir l'antidote à ce dit poison… » Elle essaye d'être agréable du moins assez pour recevoir une réponse positive de sa part. Non, elle ne veut pas perdre totalement espoir. Elle tait les pensées qui s'envolent, lui rappellent combien son corps ne s'est senti bien qu'à son contact. Elle chasse cette pensée de son esprit, s'accrochant, malheureusement, à un espoir qui n'existe que dans son esprit. La créature se déplace, vers elle, son souffle se coupe. Ses yeux le suivent sachant que rien de bon ne peut ressortir de sa personne. Tentant de ne pas fuir en courant, elle se sent comme une proie, une cible à deux doigts d'être brisée. Elle hait cette impression de fragilité qu'il déclenche en elle. Tout son être est aux aguets quand elle sent son souffle derrière elle. Que lui veut-il ? Pourquoi ? Que… Une délivrance dans son enfer. Elle oublie toute pensée. Elle se perd dans la douceur des doigts qui touchent sa peau. Ses yeux se ferment bien malgré elle tandis que tout son être s'apaise. Bien, ce simple contact rassure son corps, calme chaque parcelle d'elle-même et éteint son cerveau. Elle n'est plus que douce sensation. Son souffle devient moins régulier tandis que l'effleurement descend encore et toujours. Il embrase chaque parcelle de sa  peau qu'il parcoure. Cupidon réchauffe son être. Ramène à la surface une Boucle autre, une partie d'elle-même laissée à l'abandon pour plus de libertés, une femme désireuse d'être touchée. Une femme qui s'électrisait à la suite d'un simple contact. Le toucher se fait prise sur cette partie d'elle-même si peu explorée. Elle se délecte de la sensation tandis que sa bouche laisse échapper un cri. Léger, faible, si faible mais pourtant présent, un mélange de surprise et de ce plaisir contre lequel elle ne peut lutter. Et elle aurait pu continuer ce petit jeu, laisser l'abjecte créature continuer de la toucher. Elle se serait laisser-faire, appréciant chaque seconde de ce divin plaisir dans lequel son esprit n'est plus présent. Les sensations l'auraient emmenées loin, si loin et elle se serait haie d'avoir été si faible. De s'être laisser-aller à une pulsion plus forte qu'elle-même. Le monstre aurait pu se délecter de sa souffrance, lui expliquer que cela serait maintenant son quotidien, que seul lui pourrait lui apporter cet instant de quiétude infinie. Mais non, le présomptueux n'avait su attendre.  Trop tôt. Il s'était exprimé bien trop rapidement, quand la tête n'était pas encore assez enfuie. La cruauté de ses propos réveille son esprit, ramène son bon sens à la surface ainsi qu'un dégout profond. Non ! Elle ne lui appartient pas ! Jamais ! A personne ! Elle est partie pour ne pas devenir une chose… Pour ne pas se retrouver en épouse dévouée, pour ne pas être cette personne qui appartient à une autre. Elle ne l'accepterait pas maintenant.  Sans aucun mot, elle dégage sa main putride qui a pris possession de son sein. Pas avec douceur, non, ses ongles s'enfoncent dans sa peau sans aucune retenue. Lui faire mal n'est rien pour elle. Le monstre la touche et cela lui donne la gerbe, elle ne peut plus continuer. Elle ne veut plus se laisser toucher. Alors, elle pousse cette main mal placée, elle s'extirpe de ses bras pour s'éloigner. Boucle a besoin de créer une distance entre eux, de s'assurer qu'il ne s'approchera plus d'elle. Elle avance, quelques pas avant de se retourner. Elle lui fait face, son corps prêt à réagir au moindre geste de sa part. « Je n'appartiens à personne… Et encore moins au détraqué que vous êtes. » Sa voix n'est qu'une lame tranchante, une haine sans aucun emballage. Elle ne veut plus qu'il la touche. Elle ne veut plus qu'il l'approche. D'un geste simple mais efficace, elle sort le poignard caché à l'intérieur de sa veste. Sa main le tient, non, elle s'accroche à lui, y laisse toutes ses forces. Pour s'assurer qu'il ne tentera plus de l'approcher. « Vous êtes un vrai malade si vous pensez une seule seconde que je vais devenir votre jouet. » Et pourtant son être lui fait ressentir ce manque, ces cellules se vident de ce bien être si peu retrouvé. La douleur n'est pas encore présente. Elle reste invisible, pour le moment. Bientôt, les tremblements reviendront suivi de ce mal de cœur, cette souffrance ultime. Celle qui prend tout sur son passage et ne lui laisse plus rien qu'une envie d'en finir. Son regard est farouche, ses mots ne laissent aucun doute sur la nature de ses sentiments. Elle se retient de se jeter sur lui et de le griffer jusqu'à voir son cerveau dégoulinant. Mais Boucle ne peut pas. Pas sans antidote. Pas sans risquer de se retrouver à nouveau sous son influence. L'approcher, c'est de se mettre en danger. Alors, elle serre ce couteau devant elle, encore et toujours, pour laisser cette distance s'installer. Ne m'approche pas. Voilà ce que lui dit tout son être. Mais est-ce qu'un esprit malade est-il capable de comprendre ce genre de signes ? Elle n'en sait rien mais elle est prête à le saigner au besoin.